Made in Pakistan

Procuro o bom e velho traiteur italiano da Rue de Buci. Parece ter sido substituído por uma casa de Gelados Amorino ou coisa que o valha. É bem pena. Não devem ter ficado mal com o trespasse e com certeza abriram noutro lado, a avaliar pelo sucesso que tinham. 

Acabo por comprar um Panini de Frango & Mozarella e uma cola. Vou ao parquezinho ao lado do Institut de France para comer. Uma abelha importuna duas jovenzinhas que estão sentadas mas, mal me topa, vem para os meus lados. De mochila, com o saco da sande afasto-a. Abro as pernas para me sentar no meio do banco de pedra e crrraaaaaaaac, os calções rasgam desde o fecho até mais de meio da cocha. Viro-me e como. Vou ter que ir para casa neste estado em pleno dia de sol. Pior: vou ter de passar St. Germain-des-Prés e toda essa gente bonita que almoça nas esplanadas. Com a minha sorte, é neste momento que cruzo o meu chefe que me apresenta a mulher e os filhos. Ou a menina do Marketing com o namorado vestido a preceito. É nesta altura que passam duas portuguesas a pedir informações: é a Nayma e a Carla Caldeira e eu vou ter que fugir com vergonha.

Acabo de comer e arranco. Tenho então que fazer St. Germain, entrar no metro em Mabillon, mudar de linha em Duroc e sair na minha rua onde - claro - o homem do talho, a senhora das camisas, a portuguesa da loja, o senhor do tabaco, o barbas do quiosque, vão cruzar-se comigo, dar-me o Bonjour e olhar para as minhas partes baixas. E muita sorte tenho eu em não ter hábito de vestir-me à caçador, senão os meus rapazes andavam ali à vista de toda a gente...

Lá faço o percurso a tapar o que posso com a mochilita ou com o livro que - estrategicamente - já não leio no metro.

Chego a casa. Ninguém viu. Ainda não deitei os calções ao lixo.