PARIS MOSH

Génios

2012-01-21T01:55:00.003+01:00

Grande Cena! Estou a ouvir o "Puppy Toy" do "Knowle West Boy" do Tricky. Cruzei-me há pouco com ele, em Saint Germain.

Slm: Vamos passar agora naquele tasco, está sempre lá o Tricky

eu: Vamos lá então

E passámos. E ele lá estava, não deu oportunidade para lhe dizer o quanto aquele concerto em Gaia City foi bom porque estava ocupado, mas vou lá voltar para lho dizer.

Também não lhe vou dizer que é um génio, porque já muitos (mais habilitados do que eu) lhe disseram antes.

Mas sou gajo para lhe pedir para confirmar que há um sample do 10:15 Saturday Night numa das músicas dele (não me lembro agora qual a música, mas ele vai lembrar-se, mesmo pedrado).

Riding forward with my eyes closed

2011-12-10T00:56:00.003+01:00

You never forget your first bike
Mine was red
I remember the day i've first seen it
like it was yesterday
I remember daddy holding the seat
For I was afraid to fall

I am still afraid to fall

I remember so well my first bike
She was red
And had curly hair and brown eyes
And we held each other for such a long time
So hard

And I was so afraid to fall

You would never forget your first bike
Mine was so far away
Until I first saw it
And then I was so far away
And I had to climb all those stairs
Just to be so high
So high

But I was still so afraid to fall

How can I forget?
I can still see you there alone
Like it was yesterday

And I'm still so afraid to fall

Aviso às pessoas...

2011-11-22T22:53:00.002+01:00

Just to say everything is ok and i'm on my way for a week-end!
Be prepared!

Salsada

2011-11-19T04:17:00.006+01:00

A ideia era falar-vos de AMSTERDAM mas de repente veio-me Metallica com toda a força ao corpo. declaração de interesses: Estou tocado. Nada do que possa escrever aqui poderá ser usado conta mim em qualquer tribunal. No entanto, tenho o direito de o confirmar quando quiser (desde que desliguem os gravadores e os aipódes (ai não que não podes).

Por isso, vou arrumar com Amesterdão em duas penadas:
- Fumar ganza (depois de uns anos - 4 a 5 - sem lhe tocar): Check
- Comer bolos de ganza (e pensar que não está a bater e de repente bater mesmo mas de uma forma fixe que só dá para rir e estar mesmo cool): Check
- Andar de bicicleta (e fugir de bicicletas): Check
- Ver as putas atràs das montras (mas não entrar nem ter grande opinião sobre): Check
- Ver o museu Van Gogh: Check
- Descobrir quadros no museu Van Gogh de que não se estava à espera e que podem dar que falar e que podem nem ser do Van Gogh mas isso fica para outro pouste (ou não): Check
- Comer cogumelos mágicos antes de ir ao Van Gogh: Check
- Comer cogumelos mágicos depois de ir ao Van Gogh: Check
-Poder fumar ganza, mas não tabaco, beber cerveja, mas não fumar ganza, fumar ganze mas não foder, foder mas não fumar tabaco, em suma, poder fazer TUDO mas nem pensar em fazer duas coisas ao mesmo tempo: Check
Pronto. Amerterdão está arrumado! Uma bela cidade.

Agora estou em casa no fim de uma sexta à noite. E deu-me para ouvir o Ride the Lightning. Há várias razões para isso (há pouco, enquanto todos gritavam sobre um assunto qualquer totalmente diferente eu perguntava-me porque seria o Ride the Lightining melhor que o Master of Puppets). Às vezes acho que olham para mim como um atrasado mental (eu próprio olho para mim como um atr...) Ou como um super-interessante que está entregue a pensamentos elevados dos quais os demais mortais não são dignos.
Well, nope, os dois estão errados. Quando estou calado com olhar ausente mas compenetrado - talvez inteligente - estou só a pensar em cenas do género: "É o Ride the Lightning Melhor que o Master of Puppets?"; "Quais os albuns de Megadeth que são melhores que os de Metallica?"; "Qual será a cunha da Tânia Ribas de Oliveira na rtp 1?"; " Fará a Maria Cavaco Silva broche? E o gajo até gosta?"; " Foi o melhor concerto da minha vida o dos Metallica em 94, em Alvaldae, o dos Smashing Pumpkins em 96 em Cascais, o dos dEUS em Paredes de Coura em 99. o dos Young Gods no Porto em 2000 ou o dos Nine Inch Nails em Lisboa em 2007?"
... e coisas do género...
Note-se: não estou a desprezar-em nem a armar-me em bom. Não quero dizer que seja tão estúpido que mereça que me ignorem nem tão esperto que mereça reverência. São só estupidezes que me passam pela cabeça, mas foda-se, estão agora numas de me julgar?

Resumindo e concluindo - e porque o espaço é muito mas o tempo é limitado - tenho na minha conta que os Metallica acabaram por volta de 1992, tal como os Megadeth, mas leiam isto, é instrutivo:
http://www.heavymetalcenter.net/2011/01/megadeth-e-melhor-do-que-metallica.html

E no outro dia vi isto sem quere (vale a pena para não dizerem que sou exagerado)...
http://www.youtube.com/watch?v=DjN_3rtVHgk

E continuo sem saber qual a cunha da Tânia Ribas de Oliveira (ou da Rosa Veloso) e juro que não sei nada sobre a vida sexual do Cavaco (tirando o facto de ele me foder a cabeça).

Mas o Ride The Lightning não é melhor que o Master of Puppets. O Master tem hinos, está bem produzido, é um marco no Heavy Metal. Mas o Ride The Lightning faz-me lembrar bons tempos, começa com um exemplo de METAL, segue para GRANDE música (com sirene, ainda por cima(, encaixa com o MAIOR hino do Metal e mete uma balada perfeita. Ainda tem a melhor instrumental de sempre (sem contar com Mozarts e outros Beethovens... ou mesmo contando).
Por isso, acho que estamos falados. Ou não, que quem disser o mesmo do Master é bem-vindoe vamos beber esse copo e abanar o capacete.

Também quero deixar aqui claro que nos cinco álbuns de Metallica / Megadeth se encontra do bom e do melhor mas se tivesse que levar 3 dos 10 para uma ilha deserta um deles seria dos Megadeth (o Rust In Peace).

Pelo que tenho dito não posso deixar de dizer que ainda hoje me lembro de um concerto que vi há mais de 18 anos (isto é já passei mais tempo de vida depois de o ver que antes) e isto é triste e mostra que poderia morrer descansado (até porque entretanto tive SEXO) mas não sei se quero. Para dizer a verdade, não quero....
Mas também (e veja-se a entrevista do Billy Corgan colada acima) acho que Smashing em Cascais foi irrepetível (mesmo que nessa altura já tivesse tido SEXO e por isso o impacto fosse sempre menor. Metallica: banda de adolescentes?).
Ora, com o meu poder de antecipação e a minha maturidade natural, já em 93 eu sentia que a audiência de Cult fodia mais que a de Metallica. Mas hoje eles são impotentes, se aquilo que dizem da heroína for verdade. Ou estão mortos, se aquilo que diziam... Ou são traders / empresários / líderes parlamentares se aquilo que diziam... é muito complicado, aliás eu nunca disse que era fácil e se isto fosse fácil tinha menos piada.

Voltando ao que vos interessa (SEUS TARADOS!!!), claro que a Maria faz broche (mas não engole!) e claro que o Cavaco fode (ao menos fê-lo duas vezes mais as que nos fodeu a nós) mas que interessa isso quando a Tânia tem emprego e nós andamos a perder subsídios? Nada, claro! o que interessa são os concertos que vimos ou - como dizia o Manuel João - "o que se leva desta vida são os cigarros que um gajo fuma, os copos e as mulheres que vamos tendo"*
*NOTA: se fores gaja substituir "mulheres" na frase acima por "máquinas de costura"

E vejam como se consegue com um post, num só titulo abordar tudo o que interessa!! Depois digam o que quiserem, não tenho qualquer tipo de pretensões, mas que sou bom, lá isso sou bom, foda-se.

Nota: se forem a Amesterdão, ouçam a dita cuja dos Mão Morta. E aproveitem o embalo e ouçam o Primeiro de Novembro enquanto estamos em Novembro. E depois - façam-me esse favor - ouçam o "Head Down" dos Nine Inch Nails 3 vezes seguidas. À primeira vez é engraçado, à segunda é abismal, à terceira parece que aquele refrão existiu sempre e estavam à espera que o descobrissem.

Vá, vão lá ao You Tube ver as merdas de que falei e que linkei por aí acima. E caso não leiam isto porque acham que a Internet só tem Gmail, Facebook e Wikipedia, fodam-se, ou como diriam os outros, In The Real Fourth Reich You'll Be The First to Go.

Pronto, carreguem lá no X que isto já acabou, façam feed-back vocês os dois (já nem os mais chegados lêem este blogue, pensando que se não estou no Facebook é porque já morri). Seja: Já morri

Coincidences come in packs of three

2011-10-30T11:47:00.002+01:00

O ambiente é animado, concertos na cave de um bar depois de uma cervejinha esperta num bistrot simpático. A malta parece estar contente. A primeira banda dá-me pica. É incongruente, demasiado para ser verdade, mas isto é verdade: uma Fender Telecaster, uma Jazzmaster (ou Jaguar, não me lembro) e uma camisola dos Joy Division cantam um Hardcore que faz lembrar SOD ou Biohazard ou algo assim. Junto com o facto de eles terem perto da minha idade, se eu não tivesse ouvido o som deles, diria que iam tocar umas versões de Smiths, Interpol, Cure ou Bauhaus. Mas não. Não mesmo. A seguir veio outra banda. E outra. E a malta ia bebendo umas cervejas. Até dava para ir a um bar ao lado e voltar passado um bocado. No stress! Mas no outro grupo parecia que começava a haver qualquer coisa. O Matteo, sempre calmo e cordial, parecia ter ficado embatucado com alguma coisa que tinha acontecido. Separámo-nos deles. Mais um copo. Ainda é cedo, quando se consegue aproveitar (e se se avançar o jantar, ou comer uma sande com uma das súrbias) o tempo rende bem. O primeiro copo pode bem ter sido pelas sete. Às dez os concertos estão arrumados e ainda dá para ir a um sítio ou outro antes do último metro. E era aqui que eu queria chegar. A um metro. A cena é apanhar o último metro que nos permita ainda trocar de linha no último metro da nossa direcção. Se não, tentar chegar o mais perto possível para pagar menos de táxi.
Entro então às duas menos quê numa carruagem atolada. Um parêntesis (e já agora dois pontos, parágrafo, travessão:
- Paris é uma cidade com muita gente, e com muita gente que vem e vai. Não há cromos repetidos. A não ser os malucos do meu quarteirão e uma ou outra cara que se apanha na estação do trabalho às horas de entrada do trabalho, mais as pessoas das lojas, é impossível ver uma cara no metro e ter a certeza que se há-de cruzá-la uma outra vez. E mesmo que se queira apanhar a mesma linha de metro à mesma hora, no minuto preciso ainda teria que acertar na carruagem. E fecho aqui este).

Ando zonzo a escolher um banco para sentar, puxo de uma revista (tinham-me trazido uma Pública) e afundo-lhe os olhos enquanto me passa um bocado a tontura. À minha frente ouço um casal a conversar, a língua parece estranha, mas muito familiar ao mesmo tempo. Vejo que é português, pergunto-me de onde será este sotaque, aposto quase que é de São Tomé ou Cabo Verde, mas com anos já de Portugal. Ela criticava-o por ele ter bebido demasiado, ele brincava, ela amansava, andavam pela cinquentena... O gajo às tantas liga para alguém e faz a velha palhaçada do "Ça va? Nous sommes à Paris: Estation Concorde... Estivemos a beber champagne" etc etc (um francês nunca diria isto assim, digo mentalmente a mim mesmo enquanto olho verdadeiramente para a cara do gajo). Olho sempre para as pessoas, gosto de ver gente. Mas não estava com disposição para falar com ninguém, tento baixar a revista portuguesa que está no meu colo quando vejo que é o senhor Joaquim, antigo dono do bar da Estação Litoral da Aguda onde tantas vezes ia tomar café. Creio que saíram numa estação antes de mim sem lhe ter falado...
Quando troco de metro há umas dezenas de pessoas a entrar a correr (a tal ginástica dos últimos metros), sento-me com a mesma revista num banco e os outros três dão ocupados por um grupo. Desta vez não há que enganar. Falam com sotaque lisboeta. Consigo perceber que um deles está cá há uns meses e os outros estão de visita. A conversa está pejada de lugares-comuns (daqueles lugares-comuns em que todos nós incorremos quando estamos cá por fora). Às tantas falam das catacumbas. "Sabias que há uns túneis por baixo da terra onde os gajos se escondiam durante uma guerra qualquer?"; "Na revolução francesa?"; "Sim, acho que é essa merda". E por aí fora... O enjôo ainda não me tinha passado quando desço em Montparnasse, tão perdido quanto eu vejo o Matteo que corre para o sentido inverso do cais do metro, cara afogueada, speed. Vi a cara dele aparecer no meu cérebro já depois de ter passado. Finjo que não o vejo. Creio que ele fez o mesmo...

Paris, no fim-de-semana passado

2011-10-10T22:38:00.001+02:00

Foi uma cidade mais FORA!

Terça à noite...

2011-09-27T23:25:00.001+02:00

eu: Tasss

Vou dormir

Luis: vai-te

eu também vou

beijiiiiiiiiiiinhos

eu: Hasta

Fogo há aqui porrada

na rua ao lado

e está um camião de bombeiros ao lado

Luis: a sério?

filma!!!

eu: Yah

uns bléques

mas acho q j´+a tá a acalmar

Luis: vai aferroar os gajos

eu: Fodassss

Tão lá os bombeiros a acalmar

com grande carro de incêndio

os bombas tão a chamar a bófia

Fodaasssssssssss

Luis: que lhes dê uma mangueirada

eu: piorou

MUuuuuuuuito

Luis: a ver se não acvalmam!!!

filma!!

eu: Hey com caralho

Não

Um dos gajops bateu num bombeioro

e foi uma puta de confusão

Tão aqui n bófias agora

e chegou yum caroro da bófia na contra-mão

FUDEU

E eu aqui de cuecas

LOL

Luis: LOOOOOOOOOOOL

eu: AºO DEZENAS DE PESSOAS AQUI BNA RUA

mesmo em baixo

um bófia acabou de foder a boca a uma preta

ou quase

para piorar

tudo

chegou aqui o gajop das descargas do hotel

LOL

Dasss

O bófia tá a ameaçar um bombeiro de que o leva dentro

pq o gajo tava meio cego a querer foder um black

m dos gajpos foi dentro

Luis: é soldado da paz mas não aguenta tudo

eu: Afinal foi o marido da preta que lhe deu

pq ela ficou histérica

bem bref, uma terça à noite em Montparnasse

Luis: ah, esse pode dar-lhe!

eu: Duas gajas bófias

Luis: FDX

eu: Bem, vou até à outra janela

Luis: parece um enredo de um filme porno!!!

eu: Fica em antena para mais informações noticiosas

Luis: a Salõ até se deve estar a passar contigo a ver a porrada à fenetre!

eu: Ela tb está a ver

Bem, acho que vou fazer como o outro e meter isto num post

Luis: eheheheh

Enviado às 23:25 de terça-feira

Canção

2011-09-24T01:43:00.004+02:00

…

Vejo o futebol ouço a canção faço um esforço p’ra apagar

Mais uma recordação ando aluado sempre a caminhar

Lembro o sonho que sonhei mesmo antes de acordar

Falo sozinho – e respondo – ninguém ouve

Ligam-me mas ninguém me liga nenhuma

Penso neles mas ninguém pensa em mim

Pensam em mim mas ninguém pensa em mim

Gosto de todos mas gosto de tão poucos

Gostam de mim mas gostam tão pouco

Falam tanto mas dizem tão pouco

Falam tão bem mas ensinam tão mal

Abro a boca e fico sem falar

Falo mas só saem bolhas de ar

E eu vejo-as à frente a estourar

Ploc ploc ploc

Por momentos divirto-me a olhar mais ninguém vê e eu chamo a atenção

Mas depois já passou

Ploc ploc

E na minha cabeça enquanto vagueava

Muito acima das nuvens

Crianças gozavam que eu cairia de certeza

Por pensar que durava para sempre

Mas eu sabia exactamente onde estava

E sabia o significado de tudo

E sabia a distância do Sol

E sabia o eco do amor

E sabia os segredos nas tuas espirais

E conhecia o vazio da juventude

E conhecia a solidão do coração

E conhecia os murmúrios da alma

Sou um obcecado um agarrado

Paranóico histriónico esquizofrénico

Fico paralítico apopléxico epiléptico

Fico sem falar sem andar sem agir nem pensar

Ou falo ando faço sem pensar

(Sempre sem pensar)

Paranóico histriónico esquizofrénico

Fico imerso no meu sonho faço dele um pesadelo

E já não tenho medo

(tenho tanto medo)

Sou a confiança a pujança a cagança

Sou um pedaço de merda sou um palhaço sem palco

Estou dentro da minha bolha

(Ploc ploc ploc)?

(

.....p

..........l

................o

......................c

...........)

...?

Ouço uma canção

Fiz - Não Fiz

2011-09-02T23:55:00.008+02:00

Férias são férias. Ainda o são mais quando se está longe a maior parte do ano sem ver a família os amigos, o mar e a praia, sem curtir as noites de borga a preços (mais ou menos) módicos.

Hoje regressei ao trabalho. Em Paris está um Sol de Verão e as temperaturas devem andar pouco abaixo dos 30. O que aqui bate mais do que na costa do Atlântico. A noite hoje está de Algarve, daria para andar de calções e tronco nu.

O dia correu bem e posso dizer que vim de Portugal “cheiinho”, acho que a duração destas férias entra para o meu guiness pessoal desde que comecei a trabalhar (mesmo contando com a confusão à Ida para o Porto com o avião a sair na manhã seguinte).

Mas dá sempre gosto recordar, e como dizia o outro: “No dia siguintchi já batchi àquela saudadji”. Por isso é tempo de balanço. Porque fiz muitas coisas que queria fazer, outras que não queria e ainda houve coisas que não fiz e que gostaria de ter feito. Mas não vou dizer: “ se eu soubesse o que sei hoje…” porque se soubesse porventura faria o mesmo. Ou teria menos gosto em fazê-lo porque a piada é mesmo fazer sem saber.

Atriz diretor autoestrada quinta-feira

2011-07-26T21:39:00.002+02:00

Eu sei quem eles são, conheço-os desde a Escola Primária, eram os camelos que ficavam cheios de inveja quando eu tinha "Zero Erros" no ditado. Juraram vingança e agora estão no poder. Não consigo habituar-me a isto. A embirração vai ser permanente. Ainda tive esperança que houvesse uma moção de censura, um abaixo-assinado, uma providência cautelar, um habeas corpus, qualquer merda. Mas para já, nada. Ele veio para ficar...

Não ouvem o que dizem os mais velhos...

2011-07-23T21:40:00.001+02:00

O pai tantas vezes lhe dizia para ir para reabilitação, e ela dizia "Não, não, não..."

Potverdahm (ou lá como é que se escreve)

2011-07-17T21:54:00.010+02:00

Continuamos a conhecer os nossos vizinhos. E a queimar dias de férias. Este fim-de-semana (prolongado a talhe de ponte): a Bélgica, esse país em vias de extinção. Antes que o diabo as teça e só possamos dizer que fomos à (República da?) Valónia ou à Flandres. Fizemos essa concessão de passar o 14 de Julho num reino. O que quer dizer que demos à troca os Bailes dos Bombeiros, o desfile nos Champs, o fogo de artifício e uns dias de Sol. Sim, porque o Verão dos belgas é muito estranho: apesar de tudo ter estado muito organizado nunguém se lembrou de mandar vir Sol e calor num fim de semana do miolo do Verão. Por isso, vimos o filme da chegada a Lille debaixo de uma chuva miudinha e irritante. C’est le Nooooord. De lá fomos levados pelos nossos amigos a Brugges.

Há quem diga que tem o defeito de ser demasiado bela. Dá para perceber. É extremamente preservada, parece uma casinha de bonecas, quase dá medo de estragar (foto 1 e outras tantas dezenas – nota: há um papel no chão… Mau!). Creio que um belga que exagere na cerveja e chame o gregório no meio de uma daquelas ruas tem direito a prisão perpétua. E já agora, como se chama o gregório em flamengo? Grjegorjzk ou outra coisa qualquer com jotas e zês e perdigotos para todo lado.

Choveu todo o dia. Choveu toda a noite. Houve tréguas no dia seguinte e fomos a Damm. Damn cute: parece uma cidadezinha costeira. E já foi, mas o mar recuou. Há moinhos de vento, há mexilhões e cerveja, muita. Provámos a Brugse Zot (boa!), provámos a Jupiler (menos belga, parece a nossa Super), provámos a Bush (12 graus) e provámos outras tantas, mas às tantas já não sabemos dizer se são boas ou não. Nota mental: para a próxima temos que provar com mais parcimónia.

Também andámos nos arredores de Brugges, numa zona rural cheia de vaquinhas, ovelhinhas, cavalinhos. Comemos carne de vaquinha e queijo de ovelhinha. Não provámos o cavalo, mas não queremos provar carne de um animal com mais personalidade do que este vosso criado (nota colateral: deixar de comer polvo. Gostamos muito, mas não queremos mastigar animais mais inteligentes do que nós).

A noite é bonita. O pessoal bebe muito, mas não faz barulho. À uma da manhã, pouca gente se vê na rua (ler de “…parece uma casinha de bonecas, quase dá medo de estragar” até “perpétua”. Na sexta-feira os nossos anfitriões prepararam-nos um jantar de Moules et Frites, o ponto máximo da culinária deste plano país que visitámos. O modus operandi é o seguinte. Metem-se umas dezenas de mexilhões num prato. Num prato ao lado mete-se um quilo de batatas fritas. Temos o molho de mexilhões e a maionese para as fritas. Afoga-se cada mexilhão naquela coisa. Manda-se a concha para um prato ao lado. Mergulha-se a batata frita no molho dos mexilhões. Depois afoga-se na maionese. Vai-se bebendo vinho ou cerveja. No fim, mede-se o colesterol e começa-se com a dieta e os comprimidos.

O nosso amigo Philippe deixou-nos ao fim da tarde para ver uns amigos. Deixámo-lo ir. Acho que eram uns dez. A tradição é que cada um paga uma rodada. O nosso amigo deveria trazer outro amigo para os mexilhões. Deveriam chegar às nove a casa dos pais da nossa amiga. Chegou o Philippe sózinho com um sorriso nos lábios e um bocado entaramelado mas não muito declarou que o amigo se sentia bastante tocado com o convite, desejava uma boa noite mas não gosta de mexilhões.

No dia seguinte passamos por umas lojas para nos abrigarmos da chuva. Decidimos deixar uma amostra da nossa arte numa loja de Brugges. É bonito! Espero que apreciem o aproveitamento dos materiais disponíveis numa obra plena de intenção e mensagem que expressa um sentimento de impotência do homem moderno face à crise económica que nos manieta enquanto tenta (o artista, não a crise) observar os valores fundadores da sociedade ocidental e combater uma pontinha de ressaca. Carreguem em cima com o botão do meio do rato. Estou orgulhoso...

À noite fomos à Gent Fiest. Conduzimos o Peugeot 406 Coupé do pai da amiga. Gostámos. Este carro transporta uma certa mística. Transporta também quatro amigos que vão beber copos para a Festa de Gent, mas não posso aqui fazer uma apreciação correcta das performances do veículo: a caixa automática, a chuva na estrada já molhada e o pouco domínio do Código da Estrada em Flamengo impediram-me de testar a potência do motor. Lanço daqui um apelo ao João Catatau: para quando a tradução revista e adaptada com novo acordo ortográfico e tudo? Fica a ideia…

Em Gent fomos jantar a casa de uns amigos dos amigos. Aí uns vinte. Chovia estupidamente. Saímos de casa para a festa ainda de guarda-chuva na mão. Felizmente este vosso palhaço teve um flashback de peiote amazónico e conseguiu lembrar-se da dança da chuva que executou em sentido inverso.

Ninguém viu…

Conclusão: quando chegámos ao belo centro da bonita Gent, a chuva tinha parado. Mas não a cerveja. Tivemos pois a oportunidade de testar mais umas marcas e o mojito local. Temos uma vaga noção de que o mojito era fraco e levava água das pedras.

Também temos uma vaga dor de cabeça, mas a viagem de volta em 3 comboios diferentes e a chegada a Paris COM SOL ajudou a acalmar.

Conclusão: viagem a repetir (talvez depois da separação da Bélgica que assim podemos fazer dois países pelo mesmo preço), gente muito hospitaleira, simpática e divertida, muita cerveja (onde é que eu já vi isto) e chuva que Deus a dava. Bem, dúvido que isto possa ser confundido com um poste de blog de gaja, mas já que falei de cerveja e de carros,uma palavra para as Belgas: não são nada más à vista, embora não tenhamos provado.

Dêem-me coisas...

2011-07-10T01:58:00.002+02:00

So much writing on the walls, can you read it all
Can you see through the haze when the writing's small?
Can you read what it means does it make any sense?
'Cause it's all dollar bills and pounds and pence
Telling you what to do and what pills to take
When your head's in your hands and your belly aches
Where to go in the world when you need a change
Don't you worry about the bill, that can be arranged.

Make me sad, make me sleep, make me question,

Give me things that can calm this depression

Give me things that can calm this depression
Let me know what to do when my money's spent
Let me know how to smell and to pay the rent
Let me know what to do when my hair is gone
Let me know who to kill when the war is on

There's a woman of your dreams and she's all on the phone
Better send her a text when you're on your own

Make me sad, make me sleep, make me question,
Give me things that can calm this depression
Give me things that can calm this depression

Give me things that can calm this depression

So much writing on the walls so much writing on the walls so much writing on the walls

(Obey)
Feel! Trust! Obey!

Sing along sing along sing along sing it

You know that they can't harm you
You know that they can't hurt you
Don't want their dreams to waste me
Don't want their dreams to save me

Archive "Dangervisit"

Encontros

2011-07-09T17:02:00.003+02:00

A colega dos recursos humanos sai atrás de mim para ir fumar. Já fora do bar diz-me para não me impressionar com os amigos. É pessoal fixe, mas é sexta-feira, pois… Soubesse ela de onde venho (soubesse ela quem sou) e não perdia o tempo. Digo-lhe que até simpatizo com o casal de irmãos (ela muito simpática e cheia de speed, ele um bocado parolo e a cair de sono) e com o New Yorker Evan, Ewan, whatever… Perguntei-lhe se ele mandava coca. Que não, é apenas excêntrico e um brilhante (a palavra parece medida por quem fez oito anos de conservatório) pianista de jazz. Apareceu a falar muito e alto, sapatos preto & branco, camisa branca, blazer preto, cara de miúdo. Depois de ir buscar a pint esteve a dizer-nos naquele engraçado sotaque “j’ay commandéy: am biéer, blonde, s’il vous play et aprés le mec se tourne et dit: take it, man, thanks hahahaha”. Está há 3 ou 4 dias em Paris, por um mês. Começou a aprender a falar francês sozinho por livros! Entretanto lá aparece Andreas com o amigo acabado de chegar de Munich. Alguns minutos depois vejo-os a falarem com o americano num alemão alegre e cervejeiro. Quando lhe perguntei se tinha aprendido alemão na escola, diz-me que não, que de facto o aprendeu com a ajuda de uns livros que arranjou por aí antes de uma viagem à Europa. Fui obrigado a acreditar! As miúdas conheciam-no de uma temporada em Nova York em que ele não falava ponta de francês. Também conversamos em Espanhol e ele mandou mesmo um bitaite qualquer num português de que ao menos mostrou identificar a sonoridade. Parece que andou pelo México durante uns tempos. Ao que disse falava outras línguas. Tenho a certeza que disse (ou disseram) Russo e acho que também Chinês. Cantámos alto (berrámos) no bar, ao desafio com outras mesas, a bater copos e mãos na mesa até sermos interrompidos pelo empregado que subiu as escadas para nos aconselhar calma. Fiquei de ser avisado de uma actuação do pianista, andam à procura de um bar que tenha um teclado disponível. Aconselhei-lhes um bar de hotel na Porte Maillot, espero que se concretize. Tenho a sensação que ainda vou ouvir falar do rapaz…

Assunção Esteves dá-me esperança

2011-07-07T21:24:00.002+02:00

Se ela conseguiu chegar a Presidente da Assembleia da República, qualquer um de nós (incluindo eu) chegaria.
Aliás, Pinto Monteiro também é um foco de esperança. Se ele chegou a Procurador Geral da República, o Damião do "Último a Sair" também tem hipóteses: também ninguém percebe nada do que ele diz...

Serviço Público: a evitar se forem a Londres

2011-06-30T22:24:00.003+02:00

Londinium: pessoal simpático, freaks, rockenróle, cervejola. Mas há coisas a evitar. Se lá forem, evitem o Pembury Hotel (ou o Central Park Hotel perto do Arsenal FC - parece que há outro menos mau). Anexo carta de reclamação que fiz à central de reservas. Deixo por traduzir porque vocês sabem falar estrangeiro...

London is a great city whose people are very gentle and friendly. Unfortunately not everyone is as honest as most of the Londoners are. Like the managers of the Hotel that we were unlucky to choose. Having booked it through Internet on booking.com at Pembury Hotel / Central Park Hotel London, we were surprised at our arrival by the fact that we were displaced to a “very near” hotel 4 miles farer from London Centre. Not before they made us pay in advance, of course. In fact it seems that we had a Metro Station not so far, at the extreme of the Tube Zone 3 (when we’ve paid to stay on zone 2). Well, I’m not going to tell the name of the Hotel that replaced ours for 2 reasons:

It was not their fault
Don’t want to make bad publicity

Well, to make a long story short: it was dirty, noisy, the rooms didn’t have toilet or didn’t have shower or none of them worked. One of us slept in the room of another couple because is bed was just not usable…

But we hoped that next day we would arrive to the hotel we’ve booked and everything would be fine (including the apologies). Well, they let us put the luggage on a room so we could wait to check-in after 2 pm. When we arrived at 7 they – believe me – didn’t have a room. No way we could talk to any manager, no way to talk to the receptionist that had us in that morning. No way to get us a room except by going after the guys they installed before and make them leave to give us one!!!

The rooms were a little less than ok but as we had such a surprise the night before we were ready for the worst. If it wasn’t for a heater that nobody could turn off. They say London is cold but the weather was pretty nice that Saturday: like 27 degrees outside and about 45 inside the room that they managed to get us. Of course we asked for a tool to do it by ourselves but they didn’t have it. A nicer receptionist was ready to give a simple plier to us the day after. So we’ve done it. And we slept. When we’ve tried to ask for the manager to claim about the poor conditions we’ve been submitted to nope! When we’ve tried to ask for the Complaints Book (normally it is mandatory to be available in a commercial establishment in Europe) they didn’t had it, then they had it, then they didn’t had it, then they gave us a white sheet of paper asking us to write down our claim so that the manager would transcribe it after to the Complaints Book (!!!!!). Well, that’s all, not bad for 3 nights. I would like to know what I may do to be compensated for all this (especially the overpriced first night).

Waiting to hear from you soon,

No lugar certo...

2011-06-27T22:54:00.001+02:00

Consegui estar em Paris durante o Roland Garros e em Londres durante Wimbledon sem ver uma bola de ténis.
...Para quando o Open da Austrália?

Fim-de-semana Prolongado em Quatro Actos

2011-06-22T15:10:00.001+02:00

Já há tempos que não vos conto nada do que faço. E não é que ande a fazer mais ou menos, é só a preguiça e a desinspiração e as tentações (o solitaire com um álbum dos preferidos nos phónes); o cigarro que meti na cabeça que não fumo neste PC – remember que parti o LCD e agora o tenho ligado a um monitor gigante que não me apetece levar para outro lado a menos que seja para ver um filme? Tá para aí escrito em qualquer lado; os livros que ando a ler e que normalmente são bons comó caralho e não dá vontade nenhuma de escrever nem a lista do supermercado; um blogue que descobri e ando a ler da frente p’ra tràs (vou em 2008)). Já dei mais desculpas do que as necessárias. De resto, até tem havido “Portugal dans la presse” (último do Oliveira com grandes críticas, crise económica, eleições), tem havido umas incursões muito fixes ao 20ème (o norte d’África bem no extremo oposto do meu bairro), houve um festival sónico em La Villette, houve dEUS no Flêche d’Or, onde já tinha havido The Dears, houve Fête de la Musique ontem (onde vi uns metaleiros a rasgar no meio da rua, batalha perdida contra a calvície mas a resistente juba para trás das costas); houve uma viagem relâmpago a São Paulo antes da Multinacional dos Ares Etéreos nos pedir para acalmarmos um bocadinho as viagens para conter um naco os gastos gerais (o accionista primeiro! (agora cada vez que tenho dúvidas sobre o novo acordo ortográfico escrevo na formulação de oitocentos para ter a certeza de não me vergar)). Em suma, houve algumas cenas, mas não me apetece contá-las. E este ainda não começou e pergunto-me se vai ficar eternamente nos drafts ou se vou mandá-lo. No fim eu digo-vos.

Então no outro dia – e para ir straight to the point – fomos numa road trip a dois para aproveitar um feriado com ponte. 2, 3, 4 e 5 de Junho. Pequenas impressões recolhidas, muito rápido para não maçar os meus três leitores:

Primeiro acto: Reims, Metz, Strasbourg, Colmart

Uma catedral com uns vidros de chagall (Hey! Quem és tu? Prefiro saber…), um jardim da Gestapo cheio de placas de Resistentes assassinados pelos Boches.

Uma cidadezinha a que voltamos uns anos depois, uma cidadezinha que me parece muito mais rockenróle que Paris (que tem muito pouco de rockenróle by the way) com lojas de discos, cartazes de bandas alternativas, noites de metal, anúncios a procurar vocalista, étecétera.

Uma cidade com catedral e canal onde andámos quilómetros à procura de um hotel barato quando nem os caros tinham lugar. Mas encontrámos, rais parta se não encontramos.

Uma cidade onde parámos para comer uma cena que agora não me lembra o nome mas é tipo uma pizza com massa muito fininha muito quentinha com uma boa cervejinha. E havia bués pessoal nas ruas e uma espécie de festa e muitos alemões e putos a berrar e Sol.

Segundo acto: Basileia

A Suiça “é plana”, as gajas cheiram bem, passam e sente-se cheiro a perfuminho (ou talvez seja de estar habituado a Paris, não sei), há uma praça com tascos e boa cerveja e à noite vê-se carros de alta cilindrada a acelerar até à próxima passadeira e um velho bêbado a meter-se com toda a gente e vêmo-nos à rasca para encontrar o Rio Coiso (mas encontrámos e nas margens é só pessoa a beber e a deitar lixo para o chão). Fodasss, todos os clichês caíram literalmente por água abaixo, até a entrada na fronteira fizemos questão de passar a ouvir Young Gods que são de Genebra. Vá lá que encontrámos quem venda canivetes. Depois há um tram muito fininho que passa a horas o que não é mau para vermos que afinal há ordem no universo. E depois de muito procurarmos (the story of my life) lá encontramos um poiso para mochileiros que estava à pinha e nos aconselhou um Hostel YMCA. Não é coisa que dê vontade, depois da música daqueles paneleiros e das estórias contadas por George Orwell na “Penúria”, mas o sítio era limpo e havia um quarto em conta se o partilhássemos com mais 3 pessoas. Claro está que com a sorte que temos eram 3 gandulos (um deles com idade para ser meu pai – ou, vá lá, tio – e que era italiano e prof numa secundária dali) e dois deles ressonavam (ressonavam em stéreo mas em músicas diferentes e fora de ritmo) e outro – o que não ressonava – era um americano simpático que nos avisou só para avisar que se ia levantar às 5 da manhã para apanhar o avião para não sei onde (não sei onde é uma cidade na Itália com não sei quantos habitantes). Logo que ele se levantou nós fomos para aquela área comum que tem televisão e livros escritos em alemão e jogos de mesa e ficámos a dormir numa espécie de sofá com as nossas almofadas até começarmos a ter pessoal a olhar para nós e serem horas de faltar trinta segundas para o fim da hora de pequeno-almoço (um café, um sumo de laranja e mais nada que já não havia cruássás). Nas estórias dos meus heróis, neste tipo de cena eles ficam sempre a dormir num quarto com três italianas simpáticas e aleijadinhas de boas, levemente ninfomaníacas e a namorada deles não é ciumenta…

Terceiro Acto: Freiburg, auto-estradas de França, Alemanha, até ao Grão-Ducado

Quando saímos desse neutro país esquecemo-nos que não tínhamos comprado o íman nem a t-shirt, nem gravado os roncos dos nossos amigos para o pessoal se acreditar, mas ao menos bebemos cerveja Suiça (BOA!) e comprámos um canivete (para oferecer!). Metemo-nos numa estação de serviço alemã, onde a alemã da caixa me vendeu um croissant alemão caro e foleiro e fomos para as auto-estradas alemãs onde – na dúvida se havia limite de velocidade ou não – fiz de conta que não. E aquele carrinho alugado até que se desenrascava bem. Depois parámos em Freiburg onde – para ser um bocado alemão – comemos umas salsichas enormes num pão (e depois comi outro só para não dizer que coise) e para falar a sério nem sei se bebemos uma cerveja alemã porque foi visita de médico e andava bué de pipol na rua porque era festa (ou então preparavam-se para queimar lojas de judeus ou de gregos ou portugueses, um costume local que dá de trinta em trinta anos). Também não comprámos iman só para os foder e para não lhes dar os nossos Euros que são os mesmos deles mas sem a Porta de Brandeburgo. Depois lançámo-nos à estrada onde – na dúvida se havia limite… – já sabem… e mesmo um bocado antes de começar a chover paramos numa terra de degredo chamada Saarbrücken só para termos o prazer de estar numa cidade com trema e – finalmente – beber uma súrbia alemona. E bebemos, ai não que não bebemos.

Quarto Acto: Luxemburgo: chuva, copos e um subúrbio com cama na cozinha

Antes do Luxembrugo começou a chover em grande. Nunca tinha ouvido dizer que nas auto-estradas do Luxemburgo se podia andar a que velocidade quiséssemos, por isso (por isso e porque não vos contei mas apanhei uma multa de estacionamento na Alemanha – tenho que a colar aqui na parede do escritório, por falar nisso) fomos nas calmas. Depois chegámos e a nossa pequena taxista tinha lá duas amigas, no less. Uma reservou-nos o restaurante (parece que queria um Luxemburguês que estava fechado e por isso acabou por ser um… adivinharam!). Outra reservou-nos os bares de copos e um sofá-cama na cozinha (!!!). Bem, o restaurante serviu-nos uns camarões tigre flambés de chorar por mais. Também nos serviu Super Bock e Mateus Rosé e um Vinho Branco que já não me lembro (ando cansado…).

E os bares de copos serviram-nos copos. Ainda fomos a um muito típico onde um tipo martelava um piano e um monte de pessoal cantava música típica do Luxemburgo e outra que não era típica do Luxemburgo. Houve mesmo um méne (muito típico do Luxemburgo) que me perguntou como é que eu conhecia aquele bar tão típico do Luxemburgo e que tinha muita sorte em o ter descoberto sendo um tuga vindo do Paris. Pelo sim pelo não afastei-me do gajo e fui-me sentar. E depois tive que ir levar uma amiga da amiga a uma casa suburbana, mas tão suburbana que nunca mais chegávamos. E depois voltei para outro subúrbio, o da amiga (por sinal uma húngara que já poisou por aqui por casa há uns tempos com um namorado meio marado. Cá se fazem, cá se pagam).

E é isto o Luxemburgo, para o caso de algum dia quererem saber. Então pirei-me, levantámo-nos cedo mesmo depois da noite de copos e abalámos com paragem para petit-déj numa cidade francesa manhosa. Como é que se chamava aquela coisa? … … … Pera, vou ali ao gmaps e já venho… Thionville (lembrei-me mesmo antes de meter “destino: metz”.

Epílogo: Paris, France, meter gota, entregar o carro e casa que amanhã há trabalho

Como temos sorte, mas não há sorte que venha sem trabalho (levantarmo-nos à dez da manhã de ressaca e sem guronsan e mesmo sem café fazermo-nos à estrada não é p’ra todos) conseguimos chegar a Paris a meio da tarde, mesmo antes das auto-estradas de acesso e do Périph ficarem todas congestionadas com os Franciús que vinham todos de fim-de-semana e mesmo antes de começar uma tempestade com montes de chuva que obrigou algumas estradas a ficarem completamente bloqueadas.

Digam lá que não foi bem planeado!?

E prontos, no dia seguinte trabalhar. E trabalhar, não sei se já vos disse, é uma meeeerda tão seca que às vezes preferia ter nascido rico. Olh, e sabem que mais? Vou mesmo publicar o post só por esta última frase que tanto vos aproveita.

Fotos: não há fotos

Só p'ra chatear

2011-06-20T22:24:00.001+02:00

Amanhã é SEXTA. Heheh. Depois uns diitas de férias para acalmar.

Queria evitar mas não resisto...

2011-06-16T22:45:00.002+02:00

E tens razão: é doentio. Mas pronto. Aqui vai, só porque encontrei quase por acaso:

- Creeping death
- Harvester of Sorrow
- Welcome home (Sanitarium)
- Of Wolf and Man /Wherever I may Roam
- The thing that should not be
- The Unforgiven
- Disposable heroes
- Bass solo
- Guitar solo
- Orion / To live is to die / The call of Ktulu (Medley)
- The four Horsemen
- For whom the Bell tolls
- Fade to Black
- Master of Puppets
- Seek and Destroy
- Battery
- Nothing else matters
- Sad but true
- Last Carress
- One
- Enter Sandman

Mas juro que não tenho ideia de a "Harvester of Sorrow" estar logo ali. Mas, pelos vistos, está.
E o medley de instrumentais é entre aspas. Para isso punham "My Friend the Misery" no "Bass Solo".

Experiências

2011-06-12T13:17:00.002+02:00

Depois de uma redução inesperada do seu défice orçamental em 2010, eis que a Bélgica anuncia um crescimento maior que o previsto no primeiro semestre de 2011.

De como um governo não faz tanta falta como isso...

Descanse em Paz

2011-06-08T20:11:00.003+02:00

Foi Bartleby quem me deu a conhecer a sua obra. Foi graças a Yellow Cab que o conheci. Sim, tive o prazer de lhe apertar a mão, de lhe falar, de o fazer assinar um livro. De o ouvir falar sobre a sua vida e a sua experiência. E sobre a última (neste caso, no sentido mais estrito do termo) das suas obras.

(Menção a essa noite mágica aqui)

Jorge Semprún viveu sete vidas, vinte vidas, cinquenta vidas. Viveu mais do que qualquer um de nós possa (ou mesmo queira) aspirar a viver.
Admiro-o e respeito-o - quase o amo - e vou continuar a admirar e respeitar até ao fim da minha própria vida.

Se estiveres a passar neste blog e a ler este post faz um favor a ti próprio e presta uma homenagem a este grande homem: lê os seus livros. Lê apenas "A Escrita ou a Vida". Depois podes pegar n' "O Adeus de Frederico Sanchez". E depois irás por aí fora.

De manhã, a surpresa quando a televisão francêsa o anunciou. Nos rodapés referiam a morte de l'écrivan espagnol. Para quem tanto se apropria (o mais das vezes no bom sentido) da cultura dos "outros" é curioso que assim tenham referido alguém que escreveu parte (e boa parte) da obra em Francês. Alguém que tenha participado na Resistência Francêsa com uns 17 ou 18 anos, que tenha sido por isso deportado para o campo de concentração de Buchenwald e que de lá tenha saído com vida, alguém que viveu e acabou por morrer em Paris. Mas que depois dessa experiência-limite na mão dos Nazis se tornou clandestino contra Franco, que acabou por ser expulso do PC espanhol, que foi ministro da Cultura em Espanha e que viveu quantas mais vidas que não suspeito sequer.

Vejam a fotografia. É curioso que sempre que o vejo em fotografia penso "que homem bonito". Quando andei por Madrid e corria algumas ruelas perto do meu Hotel à noite, sempre olhava para o nome das ruas e pensava se ele as teria calcorreado. Juro que é verdade. Quando fui ao Prado, pensei nas visitas que ele lá fazia ainda criança. Em Paris lembro-me dele a cada passo. Quando leio sobre os campos de concentração ou apanho um documentário é nele que penso. E o mesmo se me falam de terrorismo russo (Netchaiev) ou de Trotsky (Ramón Mercader). E por vias travessas, se me falarem do Proust e da usa Recherche é de Semprún que me lembro primeiro. Agora posso lembrar-me do seu ar curioso quando nos perguntou em que língua estava escrito o livro que lhe apresentávamos para assinar.

E para além de tudo posso continuar a admirá-lo e a respeitá-lo e fazer por outros o que o Zé Novo fez por mim: emprestar aquele livro.

Como disse o Faustino, é (quase) uma sobredose

2011-05-23T19:55:00.001+02:00

Já cá canta: MAIS 15 QUILOS

2011-05-18T22:39:00.001+02:00

Sobreiros, Submarinos e outros Vôos

2011-04-13T21:29:00.004+02:00

Aparece-me há pouco em casa (via RTPi) o tipo que deixou o governo de Portugal entregue a Santana Lopes para aceitar um emprego europeu a pedir responsabilidade aos políticos nacionais.

Só visto...

PS: bem, pelo andar da carruagem, estou a ver que o próximo post se vai chamar "Sobreiros, Submarinos, Altos Vôos e outras Compras e Vendas de Acções"... Mas não, acho que estou a desistir. Vou esperar que a coisa esteja mais madura, quando o FMI propuser 1) A Privatização da Água (quem não tem dinheiro não pode beber água como se fosse rico; temos que entregar a distribuição ao mercado - aos mercados - nomeadamente a empresas francesas, alemãs ou americanas que são muito mais eficientes que as nossas); 2) A privatização do Ar (quem não tem... blá blá blá; quem for apanhado a respirar sem pagar a uma empresa francesa, alemã, etc, terá que pagar uma multa ou que o declarar no pagamento do IRS 3) O trabalho grátis para todo o operário que trabalhe numa empresa fran... O trabalho é um direito de que todo o operário deve poder usufruir sem para isso ter que ganhar quase 490 €ypos. Não vá ele gastá-los em produtos novos de alguma empresa fr... 4) O direito ao despedimento sem ter que passar a humilhação de ouvir por que é que não servia para a multi-nacional (Aha!!!!! Estavam à espera daquela da empresa, francesa alemã americana, não?) onde trabalhava...
E por aí fora... Até parece fácil, não é? Mas não, esses senhores da Finança são muito inteligentes. Só parece fácil porque eu tenho a mania de simplificar.

Sobreiros e outros Submarinos

2011-03-19T20:46:00.001+01:00

Aparece-me agora na televisão o ex-ministro que na noite antes de passar a pasta andou a assinar despachos à pressa a falar de clientelismo como se fosse o dono da moral.
Só visto! Depois admirem-se...

Homens da Luta

2011-03-08T20:30:00.002+01:00

Esta semana, os Homens da Luta ganharam o Festival da Canção. Parece que tinham perdido pelos votos do júri e ganharam com os votos do Povo. Gosto do Gel e do Falâncio. Não se deixaram abalar pelos assobios dos familiares dos outros grupos ressabiados por terem perdido pelo voto do Povo. O mesmo povo que estará na manifestação da Geração à Rasca. A dos Deolinda, parece.

Parte do mesmo povo votou no Salazar para Maior Português de Sempre. Uma vergonha triste, compreensível (para alguns) à luz de crises e desencantos, com partidos, regimes e «modelos».

Dos que vão estar na manifestação da Geração à Rasca, vamos poder ver muitos que «não acreditam nos políticos»; grande parte não sabe em quem vai votar, outras partes vota(ra)m em quantos partidos existem. Vamos ver laranjinhas anti-sócrates, pêésses desiludidos (e desempregados), pêcês contestatários, direitinhas conservadores, bloquistas, centrão e extremos ... vamos ver de tudo.

Em épocas de crise, quando não há inimigo real, de preferência exterior (colónias, colonizadores, invasor, fascistas, comunistas), nem mesmo uma catástrofe natural, uma seca, as pessoas viram-se para onde podem. Se não houver uma cultura política, se não se perceber a diferença entre ideias diversas e políticas distintas, quando se pensa que «são todos iguais», o risco aumenta.

Hoje saiu mais uma sondagem choque em França. Foi a segunda sondagem num espaço de duas semanas a dar o primeiro lugar na primeira volta das presidenciais a Marine Le Pen, da Frente Nacional. Na sondagem anterior (hipótese Aubry como candidata do Partido Socialista), passaria Le Pen (a filha) e Sarkozy (esse). Na de hoje havia duas variantes. Na hipótese Hollande, passariam os mesmos dois à segunda volta (engolir sapos? ou desta vez deixariam andar?). Na hipótese Strauss-Kahn, aconteceria "o 21 de Abril ao contrário" escolher-se-ia para Presidente entre a Le Pen e o actual presidente do FMI ( e este ganharia inegavelmente).
Assustador, de qualquer forma. Ameaçador, mesmo. A direita no poder tem ajudado a este clima. Acredito que lhe tenham saído pela culatra as tentativas de conquistar os votos do eleitorado radical de direita. De facto, Sarkozy quase instalou um crime de guerra contra os imigrantes, os muçulmanos, os «voyous». Quando cria um Ministério da Identidade Nacional, refaz a lei da Burkha ou tenta agora tocar numa apropriada lei da Laicidade existente desde 1905 e que pode fazer cumprir a lei eficientemente no contexto actual (diferente do de 1905 em que conviviam apenas as religiões Católica, Protestante e Judaica), está de facto a fomentar discussões mediáticas em que os dirigentes da Frente Nacional se sentem perfeitamente à vontade. Quando cria leis relâmpago após crimes mediatizados (leis à medida do espaço e tempo mediático) está precisamente a deixar espaço àqueles que melhor manejam a linguagem do medo e do argumento fácil e pejado de «casos concretos».

A manifestação dos Deolinda não me excita... Em todo o caso, a ela me juntarei de bom grado e sem vergonha. Talvez até aprenda alguma coisa. Talvez até possa constituir um exemplar de um desses novos emigrantes de que falam, dos que abandonam o país e dificilmente encontram oportunidades para voltar. Mas espero sinceramente que não seja um prenúncio do abandono apolítico e revoltado das discussões políticas com tendência extremista. Quero crer que seja entendida pelos políticos (e pelos jornalistas) como um pedido para que se discutam problemas e hipóteses de solução; para que se demitam prevaricadores e se condenem corruptos.

Na França, a pulverização à esquerda não é a única explicação para que não haja um candidato socialista com força para afrontar a família Le Pen. Verdes, Radicais de Esquerda, Anti-capitalistas, Partido de Esquerda, Frentistas, encontram o Centro (um MoDem a 8 %), mais sarkozy, mais Villepin, mais a própria FN. Talvez a desconfiança no processo que vai determinar a escolha do candidato PS o seja mais.
Mas há algo mais profundo, algo que gostaria de não ver chegar (outra vez) ao nosso país.

Tod@s iguais?

2011-03-02T21:22:00.002+01:00

O Tribunal de Justiça da União Europeia deliberou hoje que as Companhias Seguradores devem cessar de calcular os prémios e as prestações de seguro automóvel com base no sexo dos seus clientes (com base no género, não no facto de usar o banco de trás para o que quer que seja).
Simplificando, as mulheres vão deixar de pagar seguros mais baixos que os homens, pois o tribunal considerou isto um acto discriminatório.

Para que conste, sou contra. As seguradoras faziam-no baseado em estatísticas que indicam que as mulheres são mais cuidadosas, têm menos acidentes e menos graves do que os homens. As seguradoras estão no direito de cobrarem o que lhes apetecer em função do risco que representa assegurar um cliente seu. Se os carros cinzentos (ou os pais de família, ou as mulheres) têm menos acidentes devem pagar menos.

Mas é discriminação pelo facto de termos que ser todos iguais. Ainda assim gostava de saber o que pensarão as feministas deste acto de luta pela igualdade.

(B)ardinas

2011-03-01T22:01:00.002+01:00

A propósito da recente polémica dos insultos anti-semitas (e estúpidos) de John Galliano a jornaleira que substitui o Dentinho em Paris chamou ao famoso Bairro Judeu (e Gay) de Paris, Marais, o "Mêrée".

Querem ver que os jornalistas de Lisboa são tão poderosos que ainda vão fazer um acordo ortográfico à língua francêsa?

Trabalho, Comboio, Casa

2011-02-23T21:19:00.009+01:00

N+7 = Hoje saí da transformação e apanhei o compasso para catalepsia

N+6 = Hoje saí do transe e apanhei a companhia para castro
N+5 = Hoje saí da tranca e apanhei a comodidade para castelhano
N+4 = Hoje saí da tralha e apanhei o comissariado para cassete
N+3 = Hoje saí da traição e apanhei o cómico para casimira
N+2 = Hoje saí do tráfico e apanhei o comes para cascalho
N+1 = Hoje saí dos traços e apanhei o comedouro para casal
N = Hoje saí do trabalho e apanhei o comboio para casa

Jean Lescure, associado do Oulipo (outros: Raymond Queneau, Georges Perec) criou o método N+7: Escreva um texto. Troque cada um dos substantivos pelo sétimos substantivo seguinte no dicionário. Repita 7 vezes.

Obrigado, José Luis Peixoto, por mo teres transmitido.

Obrigado, Maria, por me teres dado o "Livro".

Shaving the face

2011-02-08T20:37:00.003+01:00

Os franceses têm uma expressão curiosa para extrair de um político uma inconfessada ambição de carreira. Perguntam simplesmente:

“Nunca pensa nisso enquanto se barbeia?”

O político responde usando algo que aqui se chama a “Langue de bois” e que em Português se poderia chamar “fugir à questão”, “dar uma resposta diplomática e politicamente correcta”, “falar muito sem dizer nada”.

Um exemplo:

Jornalista: “Mas diga-nos sinceramente. Ser Presidente da República é um cargo que ambiciona? Nunca pensa nisso enquanto faz a barba?”

Político: “Presidente da República é o cargo mais honroso desta nação e, numa situação futura em que sentisse que a minha disponibilidade era importante e o povo e o partido mo pedissem não posso dizer que o recusaria. Mas actualmente o meu objectivo é apoiar incondicionalmente o actual candidato de modo a termos aquele que eu entendo estar preparado para aplicar as políticas de que o país precisa”

(Nota do tradutor: aqui, os presidentes podem, de facto, aplicar políticas)

« Est-ce que vous y pensez en vous rasant? »

Curiosa expressão. Acho que a única coisa em que penso enquanto me barbeio é: “Como é que vou acabar isto sem deixar pelos pendurados e sem tirar um bife com a lâmina?”.

Ou melhor, pensava. Porque, desde o Natal, uso uma máquina de barbear eléctrica, vencendo uma resistência de alguns anos. E não por falta de exemplos: o pai deste vosso escriba era um feroz defensor da máquina. Até as lâminas se gastarem (há uns anos) e ele ainda não ter tido tempo para as mudar e desde então usar de novo a lâmina.

(Nota do editor: por se vê que a carga genética é verdadeiramente um fardo difícil de largar)

Ora, tendo eu a barba mais rija que a pele, não queria arriscar um aparelhómetro que me ia irritar a pele (e a paciência). Mas lá mo ofereceram no Natal e aí vai disto: afinal funciona, habituei-me rápido e a pele não ficou toda vermelha e cheia de borbulhas (como me tinha acontecido numa simples experiência passada. Agora até posso fazer a barba de tarde ou antes de me deitar. Antigamente, tinha que ser a primeira coisa que fazia, a seguir a levantar a cabeça da almofada e passar água quente na cara. E imediatamente antes de me meter no chuveiro até o sangue de variados cortes secar.

Se quiser mesmo abusar, até a posso fazer numa casa de banho pública. E acabou-se a compra de Gel (um de tamanho normal para economizar com volume, outro de 75 ml para poder levar no avião) e a recarga de lâminas a preços de escanhoar a carteira. Sim, tinham que ser lâminas triplas, a bic não era solução para mim.

Problema: nunca fico com a pele de bébé que tinha depois de me barbear e, pelas duas da tarde, já parece que tenho a barba por fazer. Mas faço-a muito mais rápido.

O que quer dizer que tenho menos tempo para pensar nas ambições políticas, mas não tenho que me distrair a pensar em cortes.

Adenda: só havia um dia em que fazia a barba na boa: a segunda-feira, depois de me ter desleixado todo o fim-de-semana, como gosto de me desleixar. Agora tornou-se o dia mais difícil, mas arranjei uma solução: juntar o melhor de dois mundos. Ontem, voltei temporariamente à velha Gillette e ao velho Gel. E agora, se me dão licença, vou jogar squash, acelerar de carro, comer a Giselle Bündchen e por aí fora.

Curioso...

2011-02-04T16:05:00.003+01:00

Acabo de editar dois posts em cima da actualidade informativa. Eu - que estou sempre a contemplar o passado e a temer ou fantasiar o futuro (ou, na pior das hipóteses, a viver o meu presente imediato quando devia pesar a passado e prever o futuro) - escrevo dois posts seguidos sobre a mais recente actualidade informativa.

The Cure - "Fire In Cairo" (Three Imaginary Boys - 1979)

2011-02-03T23:59:00.003+01:00

Slowly fading blue
The eastern hollows
Catch the dying sun
Night-time follows
Silence and black
Mirror pool
Mirrors the lonely place
Where I meet you

See your head
In the fading light
And through the dark
Your eyes shine bright

And burn
Like fire
Burn like fire in Cairo
Burn like fire
Burn like fire in Cairo

Shifting crimson veil
Silken hips slide
Under my hand
Swollen lips whisper
My name
And I yearn
You take me in your arms
And start to burn

FIREINCAIRO
FIREINCAIRO
FIREINCAIRO
Then the heat disappears
And the mirage
Fades away

FIREINCAIRO
FIREINCAIRO
FIREINCAIRO
FIREINCAIRO
FIREINCAIRO
FIREINCAIRO
FIREINCAIRO
FIREINCAIRO

Burn like a fire in Cairo
Burn like a
Fire
Blaze like a fire in Cairo
Blaze like a
Fire
Flare
Burn like fire
Burn like
Fire in Cairo

Nota: A imagem (a capa do disco que tenho em casa) é da edição Americana "Boys Don't Cry" lançada a seguir à edição Inglesa de "Three Imaginary Boys" com um punhado de canções em comum, incluindo a citada. Complicado? Deixem lá. Vão ouvir. Gosto mais do Boys Don't Cry, mas isso sou eu que sou padeiro...

Embirrações (e razões para as ter)

2011-01-31T21:42:00.005+01:00

Inglês (UK): Egypt
Inglês (USA): Egypt
Francês (France): Egypte
Francês (Belgique): Egypte
Português (Brasil): Egito
Português (Portugal): ...

PS: Agradecimentos a Yellow Cab pela mestria no Photo Shop

Milagres...

2011-01-29T03:46:00.000+01:00

I used to be on an endless run
Believed in miracles 'cuz I'm one
I've been blessed with the power to survive
After all these years I'm still alive

I'm out here kickin with the band
I am no longer a solitary man
Everyday my time runs out
Live like a fool, that's what i was about

Oh I belive in miracles
I believe in a better world for me and you
Oh Oh I believe in miracles
I believe in a better world for me and you

Tattooed your name on my arm
I always said my girl's a good luck charm
If she can find a reason to forgive
Then i can find a reason to live

I used to be on an endless run
Believed in miracles 'cuz I'm one
I've been blessed with the power to survive
After all these years I'm still alive

Oh I belive in miracles
I believe in a better world for me and you
Oh Oh I believe in miracles
I believe in a better world for me and you

I close my eyes and think how it might be
the future's here today
it's not too late, it's not too late oh

I belive in miracles
I believe in a better world for me and you
Oh I believe in miracles
I believe in a better world for me and you

Portugal dans la presse

2011-01-22T23:05:00.002+01:00

Esta é especial: acabei de ver um anúncio na France 2: programa a passar na próxima quinta-feira com o Legendary Tigerman. Pois é, o Paulo Furtado a falar em francês.
Nota mental: ver o programa para a semana. É qualquer coisa tipo "Saltimbancos do Mundo".

Já está!

2011-01-22T17:29:00.003+01:00

É mais um voto que não vai servir para nada, mas já estou habituado.

E o busto (que não o de Napoleão)

2011-01-17T21:03:00.002+01:00

Ainda se descobre destas coisas, 2 anos depois...

2011-01-17T21:00:00.002+01:00

FDS

2011-01-14T19:38:00.001+01:00

Sabem o que diz um operário das Caldas sexta-feira às seis da tarde?
"Não faço nem mais um caralho!"

Silêncio

2011-01-13T22:32:00.010+01:00

I fear that I'm ordinary
Just like everyone

To lie here and die among the sorrows
Drift among the days

For everything I ever said
And everything I've ever done is gone and dead
As all things must surely have to end
And great lovers will one day have to part
I know that I am meant for this world

My life has been extraordinary
Blessed and cursed and won

Time heals but I'm forever broken
By and by the way...
Have you ever heard the words
I'm singing in these songs?

It's for the girl I've loved all along
Can a taste of love be so wrong?
As all things must surely have to end
And great lovers will one day have to part
I know that I am meant for this world

And in my mind as I was floating
Far above the clouds
Some children laughed
I'd fall for certain
For thinking that I'd last
Forever

But I knew exactly where I was
And I knew the meaning of it all
And I knew the distance to the sun
And I knew the echo that is love
And I knew the secrets in your spires
And I knew the emptiness of youth
And I knew the solitude of heart
And I knew the murmurs of the soul

And the world is drawn into your hands
And the world is etched upon your heart
And the world so hard to understand
Is the world you can't live without

And I knew the silence of the world
And I knew the silence of the world
And I knew the silence of the world
And I knew the silence of the world

And I knew the silence of the world

Smashing Pumpkins "Muzzle"

Odisseia

2010-12-21T19:23:00.003+01:00

CHEGUEI!

Cheguei às 6 da manhã ao aeroporto. Telefonema do meu colega que já tinha tentado fazer o check-in: "o vôo foi anulado". Entrei no terminal. Nos écrans a informação tranquilizadora: "on-time". Mas durou pouco. Não deixavam passar. Era verdade: o vôo das 7h10 (6h10 na Lusitânia) estava cancelado. Explicações só entre as 9h30 e as dez. Voltamos ao escritório. Deu para ler uns mails, ligar à agência de viagem ("somos sempre os últimos a saber"), pesquisar sistemas de tracking de aviões. Mas nada. O colega acabou por desistir, não faria sentido chegar de tarde para começar a reunião. Mas eu cá tenho umas férias de Natal (merecidas!) por isso volto a Orly à hora combinada. O povo estava ao rubro. Não há "gaulização" da nossa maralha por muito afrancesada que esteja. Os insultos, os comentários estúpidos, a falta de noção da realidade. Juntei-me ao grupo dos sensatos. Fodidos e apreensivos. Mas sensatos. Informação oficial: o avião da noite anterior não teria conseguido aterrar em Paris e por isso o primeiro da manhã não poderia sair. Et pour cause...
"É mentira!!"
"Incompetentes!"
"E por que é que os do avião das onze podem sair a horas? Por que não esperam eles?"
"Sabe a que horas me levantei hoje?"
And so on.
Almoço oferecido, avião planeado para as 14h10.
Quando acabei o meu cigarro e voltei para dentro já a conhecida mensagem flutuava no cristal líquido: "Delayed"
Acabamos por embarcar às 15h00. Treze horas depois de sair da cama aterro em Pedras Rubras, tomo um café e entro no táxi.
Estou em casa.

CHEGUEI!!

Many Crica

2010-12-16T21:14:00.002+01:00

Quando dizia, no post anterior, que o meu regresso já esteve mais longe estava a falar da próxima semana. Assim as condições climatéricas o permitam.
Não anda fácil por aqui, preciso de recarregar as baterias, preciso de amigos, preciso do Mano, da Mamã e do Papá. Tenho a Taxista, claro. Mas não todos os dias. Para terem uma ideia, e começo a 2 de Novembro:

3 dias e uma noite em Bruxelas (estranho, não? façam as contas)
2 dias e uma noite em Madrid
2 dias e uma noite em Milão
7 dias e 6 noites em Londres
2 dias e uma noite em Birmingham

E ainda não comecei a atirar-me às intercontinentais mas sinto que anda próximo.

De resto, os fins-de-semana têm sido curtos, muito curtos. Mas já deu para ir à Normandia (Mont St-Michel, Praias do desembarque, Caen, Deauville, Rouen), deu para ter cá o Kimoto e a Geni, deu para ter cá o Iel e a Ana. Deu para trocar o monitor por uma espécie de écran de cinema que suponho que emite mais radiações que o belo riacho de Chernobyl.
Deu para dar cabo de uma máquina fotográfica, deu para ir fazer uma compra de Natal que tenho que trocar, deu para curar o meu olho (Faustino, o meu olho ainda tem cura, a outros não posso dizer o mesmo). Deu para o meu telemóvel pifar irremediavelmente...
Até deu para estudar, quase como nos good old days.

O pior é que acho que vou ter que pensar num ou outro assunto durante as férias. Mas assim me ajudem os meus amigos. Que a única coisa que não perdoo é que faltem ao "Shot do Pai Natal".

Nouvelles du front

2010-11-20T19:02:00.006+01:00

Já há muito que não dou novidades, quase desde que cá esteve o Kimoto (Quando quiseres!). Foi muito porreiro, mas soube a pouco. Entretanto ele saiu para apanhar o abiom e eu saí meia hora depois para apanhar um comboio. A semana de 4 dias deu para um feriado, dois dias em Bruxelas e dois em Madrid. Entretanto apanhei aquela merda no olho outra vez. No olho esquerdo, numa quinta à noite vi que estava a atacar, na sexta de manhã a Farmácia ainda fechada à ida para o trabalho, o écran do PC a emitir radiações, à noite começo o tratamento e tapo o olho. Andei à pirata durante o fds. E foi à pirata que cheguei à Pastelaria Belém - ver post abaixo (se quiserem; se não quiserem deixem lá). Consegui não perder um dia de trabalho. E consegui não ir para lá de olho tapado com os algodões desmaquilhadores da menina (há sempre uma primeira vez para escrever uma palavra: nunca tinha tenatado escrever menina!).

Em todo o caso estou com o olho limpinho, quase quase a cem por cento. Obrigado, Glaxon Smith Kline pelo Zovirax.
(Já agora, obrigado Unicer pel... acho que já disse isto, não?)
Pronto, para acalmar: foi bem mais soft que no início de 2008 (o último ataque em grande) e fui suficientemente esperto para tratar logo.

Ah, também fui ver uma exposição que anda aqui do Basquiat. Acho que devia ser mais interessante (e mais barato) quando ele expunha nas paredes de Nova York, mas não estava mal.
Ah, por falar em Tobacco, o dito-cujo aumentou por aqui. Ainda vou deixar essa merda. Começo a estar farto de me drogar. Zovirax, Lucky Strike, Super Bock, Guronsan, Coktails com merdas diversas misturadas, começa a ser demais...
Mas a semana passada correu bem (no trabalho). E para fechar em beleza, ontem fomos ao 20ème a um bar chamado "La Java" porque havia centenas de concertos por aí fora (Les Nuits Capitales, ou lá como é que se chamava o evento). Bebi umas caiporoskas e ouvimos um sonzito. O problema é que mesmo antes de sair de casa fechei o écran do PC em cima do cabo do I-phone que a rapariga tinha deixado por aí. Quando cheguei dei conta que o LCD tinha rachado e que tenho uma risca de uns dez centímetros de largura na parte inferior do écran (vejam lá se dá para ver pela foto). Agora tenho que fazer uma ginástica monstra para abrir alguns programas. Fomos hoje a uma loja de electrodomésticos e o vendedor foi peremptório (ao contrário da Mediamart em Portugal onde disseram que tinham que mandar para a Sony e que "é preciso ver"): «são uns 400 Euros, mais vale comprar um PC novo». Ficámos pelo meio termo, já está um monitor externo encomendado pela ruedocommerce.com, deve chegar pelo fim da semana. Cento e vinte e tal euros e menos espaço ainda nesta amostra de quarto de vestir convertido em escritório.
E pronto, espero que ao menos tenham gostado de me ler, eu cá gosto de saber que escrevo para vocês todos, mesmo sabendo que vocês são todos suficientemente mauzinhos para preferirem andar pelo Facebook a partilhar parvoíces uns com os outros em vez de virem aqui mandar bitaites. Mas eu vingo-me. Não sei como, mas vingo-me. Talvez quando for à televisão para ser entrevistado como única pessoa no mundo que não está ligado à dita rede social eu fale de vocês todos em termos menos próprios (aqueles cabrões, esses filhos da puta, aquele paneleiro, etc... vocês sabem...)

Um abraço e até ao meu regresso (que já esteve mais longe).

Só uma coisa, esperem, antes de publicar: é sem dúvida o meu pouste com mais publicidade. Imaginem se isto fosse a cobrar. Ia dar para vos dar umas prendas de Natal. Mas não é a cobrar, que pena. Por isso, já sabem, pago-vos um copo a 24 de Dezembro, mesmo antes da consoada.

Belém em Paris

2010-11-14T17:35:00.003+01:00

Hoje fomos a um cantinho "do" Portugal no coração de um belo bairro do 17ème. O interior tem os obrigatórios azulejos, a simpatia tuga em contraponto aos serveurs dos cafés de Paris, ouve-se falar português e francês (e inglês na nossa mesa - estávamos com uma amiga belga) e pode estar-se como se estaria numa qualquer casa de chá em Lisboa ou no Porto. Ainda li o resumo da conferência de imprensa do treinador do GRANDE Fêquêpê na jornal oficial do Benfica, a Bola.

Comeu-se uma bifana (ela), o pastel de nata e o bom e velho café (a Delta tem-nos muito maus e muito bons. Este era dos bons).

Fotografia do meu velho telemóvel

Un jour férié? Oui, le jeudi 11

2010-11-10T21:11:00.003+01:00

Hoje trabalhei umas 12 horas, ontem umas onze. Se juntar dá 23. Em dois dias de trabalho posso bem dizer que trabalhei por três.
Mereço bem o feriado do fim da Primeira Guerra amanhã ;-)

Prémio a um "fora"

2010-11-08T21:05:00.006+01:00

Tinha lido todos os seus romances antes de vir para França. Primeiro o "Partículas Elementares"; depois o "Plataforma"; a "Possibilidade de uma Ilha" - o que menos me agradou; e, finalmente, o seu primeiro livro - mas creio que o último a ser traduzido em português - "Extensão do Domínio da Luta". Já tinha visto que tinha saído mais um, "La carte et le territoire" e já tinha pensado (e dito) que seria talvez o primeiro livro a sério que me ia lançar a ler em francês.

Hoje, Michel Houellebecq foi galardoado com o prémio Goncourt, um dos dois ou três prémios literários mais importantes da Europa e uma verdadeira orgia mediática num país que (ainda) ama a literatura (e o cinema, já agora, mas isso é outra história).
Já tinha lido umas críticas e uma longa entrevista sua à Inrockuptibles. Já tinha percebido que era um livro menos polémico que os anteriores mas tão bem escrito como eles. Parece que foi escolhido à primeira volta e por 7 votos em 9.
Parabéns. A ver vamos se espero para poder comprá-lo em Portugal ou se não resisto a começá-lo no original.

Já agora, o valor do prémio Goncourt foi-lhe pago em cheque, enquanto bebia um copo de champagne. O valor?
Foto de Houellebecq gamada de http://www.cinencuentro.com

Coisas que se vêem

2010-10-29T22:55:00.003+02:00

Decido apanhar o RER B. Esperança de que o "movimento social" já tenha amainado. De facto, está melhor. Mas devo ter chegado uns 3 minutos atrasado. O comboio seguinte não pára na estação em que devo saír para chegar ao escritório e dar luta às nove horas que me separam do fim de semana. E o próximo tem uma indicação no écran "En retard". Não deixo passar o primeiro. Penso rápido e entro para chegar à próxima estação: Cité U. Assim faço. Saio, deixo o bicho desaparecer no túnel e espero. 9 minutos. Penso rápido (outra vez. Está a tornar-se um hábito). Se sair, apanho o Tramway em direcção a Porte d'Ivry, desço ao lado do Stade de Charlety (dois minutos) e caminho uns doze minutos de cigarro na mão e cérebro desligado. Se esperar os nove minutos, corro o risco de vê-los transformarem-se em quinze, faço uns 2 ou 3 de comboio e tenho uns 6 para descer a encosta e entrar no escritório. Prós: se ficar parado, leio um bocado mais do Norman Mailer (Os nus e os mortos). Contras: fico parado. Decido andar. Saio no estádio e caminho até à rotunda do périph. E o que vejo? Uma carrinha do meu serviço com o tipo lá dentro a rir-se e a mandar uma boca para o lado. E o que era? Uma mulher de seus trinta, a dar para o gorda, feiota, de véu "islâmico" azulão a pedir boleia com a placa da praxe. A placa dizia "Péage A4". Consegui ler a parte de trás. Numa caligrafia florida, com cores, vejo a palavra:
MUNICH.
Ainda dizem que eu sou tolo...

E continuam a dar-lhe cavaco...

2010-10-26T21:15:00.002+02:00

A raposa velha fica calada. Espera que se apresentem todos os opositores. Depois dá uma olhada nas sondagens. "Mede o pulso" à intenção de voto. E quando sabe que está no papo, candidata-se. Com sacrifício pessoal, claro, pelo bem do país.

Frio

2010-10-17T15:40:00.002+02:00

Por aqui já está um frio de rachar. Sou eu que o digo, não é uma qualquer menina sensível às baixas temperaturas. Por isso, Kimotito, prepara-te para daqui a duas semanas: traz casaco e cachecol.
Está um frio de rachar. O que quer dizer que, em qualquer lugar em que se entre, público ou privado (exceptuando chez moi) está um calor insuportável, doentio mesmo. O que, por sua vez, implica que os franciús já andam todos a espirrar a tossir e a não dar beijinhos nem apertos de mão porque "je suis enrhumé". Mas será que eles NUNCA vão aprender? Heloooooooo, quanto mais quente estiver no vosso escritório, sala de estar, pronto a vestir, mercearia, estação de comboio, carruagem de metro, mais o frio lá fora se sente e mais o tirar casaco pôr casaco se torna insuportável, mais se sua de um lado e se tirita de outro?
Heloooooooooo!
Para confirmar que esta é uma das minhas implicações de estimação e que não sou o único, ver estoutro pouste.

Et encore... Mais uma greve

2010-10-12T20:37:00.007+02:00

Muito do que admiro neste país esteve hoje na rua. A participação política, a irreverência, o espírito subversivo e inquieto, a solidariedade, a luta pela justiça, o valor que se dá ao trabalho e ao descanso, a consciência. Em suma, atrevo-me: a Liberdade, a Igualdade e a Fraternidade. Três milhões de pessoas nas ruas, dizem os sindicatos, um milhão, segundo o governo. Muito mais que nas anteriores três e concentrações como a França não via há alguns anos, em todo o caso.

Sarko já não pode fechar os olhos: as diferenças entre o governo e a rua são por demais evidentes. Não se trata de passar dos 60 aos 62 anos ou dos 65 aos 67. Não se trata apenas de não aceitar a esmola que cederam às mulheres com 3 (três!!) ou mais filhos durante a vida activa. Não se discute só o ser velho para os empregadores aos 45, mas jovem para a reforma aos 65. Não se trata das comparações falaciosas com a Alemanha ou a Espanha. Nem das ajudas à banca e a outros sectores do privado. Não se trata da França ser o terceiro país do mundo em número de milionários. Trata-se de tudo isto ao mesmo tempo e muito mais.

Ver reformados a desfilar pelos filhos e pelos netos, trabalhadores a sacrificarem uma porção de salário mas - sobretudo - ver alunos do liceu (e a reforma tão longe) informados, com opinião, a responderem competentemente a entrevistas que não falam de propinas, acesso ao ensino, cantinas escolares ou dificuldades no direito ao alojamente... ver miúdos da universidade que já quotizam para a segurança social porque tem um trabalho que paga os estudos... ver tudo isto torna mais leve a minha nova contribuição para a greve: a minha cara-metade que deveria estar a chegar por esta hora viu o vôo cancelado.

Mas é por uma boa causa.

Fotos - como quase sempre - roubadas. Desta vez a :
http://www.npa2009.org/

Voltas (mais)

2010-10-09T21:54:00.004+02:00

Ando para aqui sózinho, este fim de semana, sem táxi que me oriente. Ainda mais melancólico por saber esse táxi em estradas portuguesas. Mas cá me vou desenrascando. Benditos take-away, quero aqui deixar a minha homenagem a todos os traiteurs chineses, japoneses, fabricantes de pizzas e lasanhas, assadores de kebab, preparadores de panini bem como à indústria dos ultra-congelados a martelo, sopas rápidas e ao sempre bom pão-com-queijo doméstico. De modo que alimentado em modo fast, com a ajuda das calorias fornecidas pela sempre presente Super Bock (que vai alimentando o corpo e aliviando o espírito) lá me meti às vindimas. Sério. Não é só bebê-lo, por isso cumpri uma obrigação de consciência e fui até Montmartre onde se celebrava a Fête des Vendanges. No fundo, no fundo suei a subir o belo monte entre milhares de pessoas que paravam para ver tudo e tirar fotografias de tudo e passei altivo por barracas de várias regiões com as suas especialidades vinícolas e alimentares a preços módicos. Para fazer um bom resumo, digo já que a única coisa que ingeri foi uma Heineken comprada a um indiano que tinha o seu balde em frente à catedral. Com ela (a Heineken) me sentei na escadaria enquanto via os telhados da cidade luz e - em grande plano - dois pretos em cima de um pilar a fazer acrobacias com duas bolas de futebol. Acabando (a cerveja) esforcei-me por me pirar. Objectivo: Bastilha. Evento: L'art prend le Bastille. Se a arte vai tomar a Bastilha vamos lá a correr. Barbès-Rochechouart, linha 5, Gare du Nord, linha 1 até à Bastilha. Engraçado, fiz todas as vias férreas de Paris menos as linhas bis (3bis e 7bis) e o RER D. Mas deixemo-nos de àpartes que não é para isso que cá estamos. Chegado à célebre praça, olhei bem para a Opera Bastille (a incluir numa rubrica "Edifícios feios da bela Paris"), passei ao largo até chegar à Rue Lappe e que vejo? um grupo Rock'n'Roll tocava em riffs pesados e rápidos a música que designarei aqui como Música do genérico do Pulp Fiction (vocês sabem do que estou a falar). Vestidos à old school rockers desbundaram a rua e abalaram enquanto tocavam. 5 pessoas, equipamento (colunas, amps, não tinham bateria) apoiado numa espécie de carroça que lhes permitia caminhar enquanto davam música ao povo. Já vi burros de carga mais tristes.
Deixei-os ir e entrei para uma Happy Hour (lembras-te de um tasco em tons de vermelho do lado direito da Rue Lappe? é esse), depois vim para a minha aldeia, onde parei no já conhecido Tournesol para mais uma Heineken. Agora, aproveitando esta solidão de week-end, só uma palavra sobre Montmartre:
Já ouvi de várias bocas que esse quartier é espectacular e "quem me dera viver aqui", e sim, é simpático, é típico e ganhou ainda mais cachet sabendo que era o quartier da Amélie no Fabuloso destino de Jean-Pierre Jeunet. Mas eu digo-vos: não, não querias nada viver aí. É cheio de turistagem, raramente se ouve mesmo falar francês, o trânsito é contínuo, os fins de semana são extremamente barulhentos, pergunto-me se depois de morares lá, as putas e os gerentes da casas de strip continuam a querer puxar-te lá para dentro, se deres uma volta um bocado mais alargada encontras a parte mais podre do quartier, os metros são à pinha, os autocarros idem. Dasss, deixem lá isso, Montmartre dá para desbundar em turismo de sexta à noite e basta. O que, by the way, não vou fazer hoje. Até porque é sábado à noite.

Pontos de vista

2010-10-07T21:42:00.004+02:00

Antigamente, quando recebia um mail de trabalho da mesma pessoa às 20h30 e logo no dia a seguir às 8h30, pensava:
"Este/a gajo/gaja é que trabalha! Não deve ter mais nada que fazer na vida"
Agora, quando acontece o mesmo, penso:
"Como é que ele/ela faz para sair do trabalho, chegar a casa, fazer o jantar, lavar a loiça, passar a ferro e conseguir dormir 6 horas?"

Más companhias

2010-10-05T22:24:00.003+02:00

Hoje, à ida para Bruxelas, no comboio onde viajei...

Bernard Kouchner (ministro dos negócios estrangeiros, com todo o respeito pelo seu passado, não muito pelo seu presente):
e Rachida Dati (ex-ministra da Justiça de sarko, actualmente "deportada" em Estrasburgo, com algum respeito pelo seu charme mediterrânico, e nenhum pelo seu carácter)

Hoje (2)

2010-10-03T22:27:00.003+02:00

Musée du Quai Branly, Paris 7

Hoje (1)

2010-10-03T22:25:00.002+02:00

Festival des Arts Losserand Paris 14, 3 de Outubro 2010

Ontem

2010-10-03T22:19:00.002+02:00

Nuit Blanche, Paris, 2-3 de Outubro 2010

Drato do pia...

2010-09-29T20:03:00.004+02:00

Dou 3 hipóteses de adivinharem o que comi hoje em pleno banlieue de Paris.

Não é peixe, mas fez-me lembrar o mar.
Tem carne, mas não é boeuf bourgignon nem pavé de rumsteak.
Tem molho, sendo este um dos principais trunfos das melhores.

Pois é, acertaram:

E o que é que bebi?, digam lá...

Pois foi. Maravilha!

Foto da francesinha roubada a:
http://www.kindineosonho.blogspot.com/

Espera

2010-09-26T02:45:00.003+02:00

Dizem que os aeroportos são lugares impessoais, todos iguais. Na verdade há-os bem distintos. Até um mesmo aeroporto pode ser bem diferente consoante a situação. Tudo depende da razão por que se está lá. Em férias ou em trabalho. Sózinho, em grupo, a dois. Em escala. Atrasado. Bloqueado. Mesmo em férias as salas de espera, os portões de embarque, são muito diferentes, dependendo se se está a ir ou a voltar. Há aeroportos em que a zona de partidas é brilhante enquanto a zona de chegadas é glauca. Na verdade, quase todos os que conheço. Há aeroportos com dois, três, quatro terminais. Há-os em que a diferença entre os terminais é abissal. O terminal 2 de Barajas parece estar num país diferente daquele em que se encontra o terminal 4. O terminal 1 de Malpensa apresenta-nos uma área de partidas agradável e de chegadas repugnante, enquanto no terminal 2 pouca é a diferença. No Charles de Gaulle, consoante a área, estamos em África ou na Europa do Norte. Beauvais, ponto da Ryan Air em "Paris", parece um curral de gado. London City Airport, um dos destinos "Low Cost" de Londres, parece um Hotel de luxo. O do Porto é verdadeiramente limpo e acolhedor (nas partidas como nas chegadas) enquanto o de Lisboa tem a vantagem de nos largar em plena cidade. Estive em Schiphol (Amesterdão) numa escala de umas horas. Ia de férias e bem acompanhado e lembro-me de uma espécie de centro comercial misturado com parque de congressos ondo comi sushi pela primeira vez.

Normalmente, as esperas não me entediam. Se houver espaço de fumantes (como em Madrid) tanto melhor. De qualquer forma tenho o meu livro. E o cortejo de humanidade que vai desfilando. Às vezes a humanidade pode ser bonita. E passar de botas e mini-saia com um tentador decote.
Mas começo a ter a minha dose. Sobretudo estando há quatro horas e meia no mesmo sítio com um livro de filosofia que percebo a um terço. Estou a ser presunçoso, para ser franco: já passei pelas brasas duas vezes. Há quem lhe chame meditar...
Eu que já aqui disse que desde que me apaixonei pelos livros nunca mais sofri de tédio quero aqui dizer, à laia de conclusão, que é bem mais fácil quando se pode trocar a camisa de ontem.

Puta que pariu

2010-09-25T22:36:00.001+02:00

Acabo de chegar a casa. Que saga...

A minha contribuiçao para a greve (de um teclado rital. Logo, com pouca acentuaçao)

2010-09-25T00:21:00.003+02:00

Saio à hora prevista do escritòrio, o tàxi jà me espera. Estava com tempo. é sexta-feira, hà mais transito e, por isso, reservei com antecedencia.
*
Nunca tinha entrado a correr para o embarque. Fiz o labirinto que antecede o hall de controlo como uma barata tonta, com a maleta a correr agarrada a mim pelo ar.
Passo o controlo, nao apitou, saio com o cinto na mao, olho o écran e vejo o meu voo anulado.
*
Acabaria de meter o cinto nas calças um quarto de hora depois. Sim. Depois de passar a barreira, obrigaram-me a fazer o quilòmetro que corre as zonas de embarque, depois a terra de ninguém, tapetes rolantes, escadas, as cintas das malas e finalmente as Chegadas. Depois saio para o exterior, ofereço-me um ràpido cigarro enquanto corro às Partidas. Encontro os balcoes de check-in. Easy Jet, para que conste.
*
Hà um corredor para tratar o assunto dos voos anulados. Nao està muito cheio, mas cada caso é um caso. Leva tempo. E eu espero.
*
Reservei o tàxi com antecedencia. De facto, mais do que nunca. O tipo que me tinha levado de manha propos-se ir buscar-me à tarde. Explicou a confusao das sextas-feiras, ofereceu-me (Itàlia, Itàlia) um desconto. Mas que me punha o valor habitual na factura (Itàlia, Itàlia). O caso é que quando começàmos a fazer o caminho para sair de Milao para o aeroporto o transito mostrou-se resistente, to say the least. A uma dada altura parou. Venerdi, La pioggia, no so, no so. A semana da moda? Também nao sei. Via-o dar murros no volante enquanto blasfemava (cazzo, cazzo, putana). Acabàmos por queimar uma hora para fazer 600 metros. Depois conseguimos tomar a estrada para Torino (più lungo, pero meno trafico!); o transito là acalmou. O taxista nao. Cento e quarenta, cento e sessenta, cento e oitenta, ultrapassagens pela direita, a chuva, a estrada molhada. Primo la sicurezza (fan cullo, pensaria ele...).
*
Assim cheguei a correr à zona de embarque. Assim cheguei fora de tempo ao balcao de reclamaçoes. Assim perdi a oportunidade de apanhar o das 21h20, o voo Air France das oito, o Lufthansa das dez, o voo Easy Jet das seis da matina. Conclusao: tenhio voo amanha às 18h40. Entretanto estou no Hotel. Amanha vou usar as mesmas cuecas, calçar as meias de hoje. Nao trocarei de camisa. Lavo os dentes sò com àgua.
E sò espero que o aviao descole à hora e aterre direitinho em Paris... que jà estou farto de me manifestar...

Mais uma (?) 2

2010-09-23T20:54:00.004+02:00

Outra greve, a parte 2 contra as reformas. Um risco para os sindicatos: afinal dois dias sem salário no mesmo mês já pesa. Mas o povo aderiu. Respect, respect. Contra o autismo de Sarkozi e do governo Fillon, que permitem as maiores barbaridades financeiras à sua meia dúzia de escolhidos (a malta do Fouquet's) enquanto expulsam imigrantes dando prioridade a uma etnia (e não a uma lei) e querem comparar-se ao pior da Europa na idade da reforma.

Barbaridades financeiras: Liliane Bettencourt deu MIL MILHÕES DE EUROS a um amigo fotógrafo. Não lhe deu apenas isso: deu quadros (Picasso, Mondrian, De Chirico, Munch, ..., ...) deu manuscritos (Céline, Sartre, ..., ...), deu primeiras edições (Hugo, Balzac, ...). E não pode a velha dar o que é seu a quem quiser? Sim, pode e deve. Mas ela tem contas não declaradas na Suiça, dinheiro em paraísos fiscais. Ah, é verdade: nunca trabalhou!

Prioridades: Acho que foi em Julho que um cigano (um ROM) matou um polícia. Sarko aproveitou o embalo: poderia aplicar uma lei fazendo-se vítima desses romenos e búlgaros que vêm para cá trabalhar e, em modo jackpot, desviava as atenções do caso Woerth - Bettencourt.
Reforma: o condutor da lei da reforma é Eric Woerth. Parece um menino de coro. Tem cara de quem não parte um prato. Foi ministro do Orçamento enquanto, ao mesmo tempo, era tesoureiro do UMP, partido de Sarkozi. Nada de grave, depois apanhou o Ministério da Segurança Social, uma promoção. Entretanto, foi implicado no escândalo Bettencourt. Resumo livremente: a filha Bettencourt decide tentar dar a velha como incapacitada para a impedir de esbanjá-la como lhe aprouver. Descobre-se que a velha tem (ou teve) como conselheira fiscal (ou coisa do género) a mulher de E. Woerth. Claro que ele não tem nada que ver com o assunto. Um anjo. Mas sabe-se entretanto que meteu uma cunha (escreveu uma carta) a um próximo de Bettencourt para que a senhora Woerth entrasse ao serviço. Entretanto - ele há coincidências - relembram-nos que esse senhor recebeu a Legião de Honra, recomendada pelo nosso anjinho. Mas como? "Eu sou sério", "Eu não sou desonesto". Disse então que nunca intercedeu a favor desse senhor para a condecoração. Mas é preciso ter azar. E liberdade de imprensa. Salta uma carta do nosso Eric a recomendar a dita Legião de Honra.
Tudo isto no homem que anda a afrontar a França que trabalha ("La France qui se leve tôt") e que quer uma reforma com dignidade e com saúde...

Os números? Uma vergonha ainda pior do que a outra: 900 000, segundo uma parte, 3 000 000, segundo a outra. Para quando uma contagem idónea?
Mas seja como for, é muita gente.
Respect, respect.

Foto: Le Monde (mobilização em Strasbourg)

Barbeiros sem carta

2010-09-14T21:39:00.007+02:00

Nunca fui o tipo mais perspicaz do mundo e às vezes, a pessoas como nós, é preciso que nos digam tudo com as letras todos para que cheguemos lá. Quando mais ninguém tem paciência para fazer isto, há a publicidade. Ontem à noite, vinha pela minha rua e vejo um carro de aluguer estacionado. Um carro com muito folclore publicitário. Bem, não era bem um carro. Era uma daquelas caixas de chapa com matrícula amarela de motorizada (na nossa terra, pelo menos) e em que qualquer maior de idade pode sentar o cu para aterrorizar o trânsito (e os peões).

A publicidade?
"Pas de permis ou plus de permis? La solution est là"
Qualquer coisa que, em tradução selvagem se poderia escrever:
"Não tem carta ou ficou sem carta? Temos a solução"
E só nesta altura me bateu a coisa! Toda a gente sabe que estes carros são preferencialmente comprados por velhotes de habilitações inferiores à quarta classe (agora não é o nono ano?). Ou seja, permitem ultrapassar algumas restrições impostas pela lei (deve ser a única coisa que permitem ultrapassar, mas isso é outra história). Podem assim conduzir as pessoas que, ao passarem o período de validade da carta, não têm condições (por exemplo, visão, audição, dinheiro, ...) para a renovarem.
Mas - e aqui está o "plus" da frase acima e a minha falta de argúcia - também dão para que qualquer tipo que tenha perdido a carta ou que nunca a tenha tirado ou que a tenha visto apreendida entre numa estrada de cidade e desate a aterrorizar.
Não é a toa que o meu brother chama a estes carritos os "mata-velhos".

Dureza

2010-09-13T20:04:00.001+02:00

Hoje lá fui trabalhar.
Quando precisava era de um fim-de-semana para descansar do fim-de-semana.

Mais uma (?)

2010-09-07T20:57:00.006+02:00

A uma dada altura deixei de meter aqui postas a falar das greves em França (ou, mais particularmente, em algumas linhas de algumas redes de transporte de Paris e da região Parisiense). Acontece que, ao contrário do que acontece com outras verdades adquiridas, o cliché que diz que a Greve é um desporto nacional Francês confirma-se plenamente.
Lembro-me de um caso (RER A / um milhão de passageiros por dia praticamente parado durante um par de semanas) em que não me conseguiam dizer por que estavam eles em greve. A resposta mais comum era mesmo: para ELES fazerem as compras de Natal.

Mas hoje foi a greve contra o aumento da idade da reforma. Eu consegui ir trabalhar. Fiz um circuito alternativo, mas lá cheguei. De resto, o problema concerne-me tanto quanto a qualquer um de vocês. Não beneficio (nem prevejo beneficiar) da Sécurité Sociale e a minha idade da reforma será a que for quando lá chegar. Em Portugal, normalmente.
Mas o povo francês respondeu bem: segundo os sindicatos, mais de 2 milhões de pessoas saíram à rua. Segundo o governo de Fillon, 1 300 000 pessoas. Importante, com ou sem manipulação de números. No entanto, na parte do alinhamento telejornalístico em que mostraram as pessoas que foram impactadas pela greve sem nela participarem (por não poderem, em alguns casos) vi passageiros de comboio e avião em terra, mães a terem que faltar para ficarem com os filhos, pessoas apinhadas em camionetas a declararem estar de acordo com a greve.
Também estou. Nenhum dos argumentos (em nenhum país da Europa) me convence a concordar com o aumento das idades da reforma para financiar os défices ou compor as finanças públicas. Os sindicatos dizem que poderão convocar uma manifestação para um Sábado se o governo não ceder.
Se o fizerem, lá estarei.

Showcase

2010-09-04T06:41:00.004+02:00

Na ponte mais bonita de Paris há umas escadinhas. Para muitos, a ponte mais bonita de Paris é a Alexandre III. Quando desces as escadinhas entras numa discoteca.
Mas antes ouviste o novo album dos Maiden. Ainda não sabes se gostaste o que, provavelmente, quer dizer que não gostaste. Quer, dizer, acabaste por meter o "Fear of the dark" só para ouvir a "Be quick or be dead" e te lembrares de como gostaste absolutamente desse disco (e o gravaste em cassete) logo à primeira.
E antes foste trabalhar e, para tua surpresa (talvez para surpresa de todos), correu bem. Na verdade, correu mais que bem. Estavas em forma (sem sono), quase resolveste a merda da factura que te atormenta desde Abril, tiveste tanto que fazer que o dia passou a correr, mas não tanto que não pudesses parar para mijar, saiste cedo e foste comprar o "The final frontier". Bebeste uma cerveja no "tasco do Marselha", a primeira vez que te sentaste lá. Leste um naco de uma crítica ao "Um estranho no expresso oriente", foste buscar tacho a um traiteur chinês.
Acabas de chegar a casa com uma moca jeitosa, ainda meteste na aparelhagem um cêdê de Ministry para aí de 82 ou coisa que o valha (é certo que tiveste que o parar por queixas colaterais, sim, é verdade). Mas ela até tem razão, há horas para tudo. E também há auscultadores...
Foda-se meu, tiveste um dia (e uma noite) do caralho. Que é que queres mais? Atira-te ao lixo...

Errata

2010-09-02T20:11:00.002+02:00

...Out here we is stoned immaculate

Pedrados, Imaculados

2010-09-01T19:18:00.000+02:00

I'll tell you this...
No eternal reward will forgive us now
For wasting the dawn.

Back in those days everything was simpler and more confused
One summer night, going to the pier
I ran into two young girls
The blonde one was called Freedom
The dark one, Enterprise
We talked and they told me this story
Now listen to this...
I'll tell you about Texas radio and the big beat
Soft driven, slow and mad
Like some new language
Reaching your head with the cold, sudden fury of a divine messenger
Let me tell you about heartache and the loss of god
Wandering, wandering in hopeless night
Out here in the perimeter there are no stars

Out here we are Stoned
Immaculate.

Hey!! Que é que se passa com a Brolgue Brolguista ? (2)

2010-08-31T19:29:00.002+02:00

Sim, tá uma merda!! ainda por cima acabei de perder 2 comments. Ok, o segundo foi só para me queixar de ter perdido o primeiro e fazer a experiência. Ainda por cima mantens as letrinhas azeiteiras...

Em resumo, o que eu dizia era: não és informático? muda lá o html dessa merda ou faz um javascript com um vírus para os gajos que gostam de mudar (e obrigar os outros a mudar) só por mudar.

Perde um bocado daquela força bruta da Brolgue com essas letrinhas azeiteiras e essa corzinha paneleira...

Filhos das putas.

Uma memória dos homens ao fim-de-semana *

2010-08-29T18:02:00.003+02:00

Placa na fachada do Café Procope, 13 Rue de l'Ancienne Comédie, no 6ème - Quartier St Germain des Près.

Foto tirada (como quase sempre aqui) com o meu telemóvel do trabalho
* (c) Funes, El Memorioso

A esta hora

2010-08-24T19:20:00.003+02:00

A esta hora há malta a sair da água quente do mar e a secar-se na toalha.
A esta hora, o Sol ainda aquece as costas e os ombros.
A Ilha de Tavira fica mais deserta.
Começa a ouvir-se o som de um xiringuito.
Vai-se para lá com o cabelo encrespado do Sol, o pé descalço.
Ouve-se a festa, a malta dança de tronco nu, calção, bikini.
Vai-se buscar um fino enquanto se olha o espectáculo e se balança a perna.
A esta mesma hora, a malta sorri, pensa no trabalho lá tão longe.
Decide se vai ficar para comer uma mariscada ou se apanha o barco de volta.
Mas não é uma decisão importante, é só mais uma noite de férias...

É verdade, a esta mesma hora, penso em tudo isso, enquanto subo a costa para apanhar o RER B que me levará até Denfert-Rochereau, camisa apertada, pasta a tiracolo, após o meu primeiro dia de trabalho.

Sentido das proporções ou Prioridades

2010-08-21T20:28:00.002+02:00

Falem-me de alguém a apontar a lua e olharem-lhe o dedo. Há pouco, saindo do jardim da Île de La Cité, ouço um puto inglês a berrar qualquer coisa sobre umas casas de banho. Ao subir as escadinhas, cruzo a bifa enquanto ela diz: "It's not a toilet, it's just a bridge". Há que sublinhar este just, que diz:

"Estes franceses não fizeram aqui uma latrina, construíram só uma ponte sobre o Sena. Não há nenhuma cagadeira, apenas a estátua do Henry IV".
Realmente, pfff, podiam ter posto aqui uma casa de banha pública. Não; em vez disso, fizeram a Pont Neuf...

Foto roubada a uma tal de Anthony's homepage...

Primeiras impressões deste regresso a Paris de França

2010-08-18T13:49:00.002+02:00

Está bom tempo. Melhor até do que ontem à noite / hoje de manhã no porto.
O nosso pc continua a dar mensagem de anti-vírus fora de prazo. Temos que tratar disso, acho...
A lavandaria aqui em baixo está fechada (como grande parte das lojas). A prenda que me ia dar de NÃO lavar NEM passar as minhas camisas compromete-se. Tenho que encontrar uma aberta aqui perto.
Os tipos aqui de baixo (vendem doçaria mediterrânica e chá de menta) instalaram um toldo que cobre o passeio. Algo me diz que aquilo ainda me vai irritar de alguma forma.
A minha mala ainda trazia areia do Algarve. Ai, que delícia! Mas não, não provei...

E para já (ver título) é isto... A ver vamos como se passa o resto. Até domingo não há razões para alarme. Afinal, férias são férias.

Fééééééééériaaaaaas!!

2010-07-30T19:30:00.001+02:00

Cá estou, amanhã abalo para aí, sinto saudades desse azulão do céu, desse cheiro a mar, de Super Bock a preços suportáveis.

PS: Zeca, é um prazer ler os teus bitaites. Não tão grande como ir a tua casa dar duas de letra enquanto me mostras o último disquinho de não sei quem e eu busco na prateleira os livros que te vou roubar para me ir consolando.

The Cure - Kiss me Kiss me Kiss me - Um disco feito (e bem) para agradar a Gregos & Troianos

2010-07-28T23:29:00.006+02:00

Não é um exercício limpo. Sendo eu claramente um Troiano, no início adorava a Hot Hot Hot!!! Não foi fácil empurrá-la para o lado dos Gregos. Mas teve que ser. Catch, por exemplo, é uma balada linda, pu-la no "Purgatório" porque os Gregos gostam sempre das baladas lindas. O Hey You! não faz parte da edição que tenho em cêdê (comprada em Bristol no longíquo ano de 1990), mas meti-a. Nos Gregos. Nos Troianos, estou seguro em relação às primeiras 5, tenho mesmo a certeza que os Troianos só as conseguem ouvir porque estão impacientes para chegar ao Just Like Heaven. Mas acho que fico com dúvidas... esqueçam o que ia dizer. Mesmo as mais lentas e sossegadas tem aquele quê.

E, atenção: eu também gosto das canções deste álbum que são mais viradas para gostos mais "popeiros". Assim como tenho a certeza que conseguiria por um bar de popeiros a curtir a "Fight". É só uma brincadeira. Muito antiga.
Se estivéssemos nos velhos tempos da blogosfera (antes do sucesso do facebook), pediria a opinião dos entendidos. Mas onde andarão eles? Aproveito para deixar aqui um resumo:

Músicas do Kiss Me Kiss Me Kiss Me dos Cure susceptíveis de agradarem a Gregos & Troianos

2010-07-28T23:26:00.002+02:00

Músicas do Kiss Me Kiss Me Kiss Me dos Cure mais susceptíveis de agradarem a Troianos

2010-07-28T23:23:00.002+02:00

Músicas do Kiss Me Kiss Me Kiss Me dos Cure mais susceptíveis de agradarem a Gregos

2010-07-28T23:01:00.005+02:00

Hey!! Que é que se passa com a...

2010-07-23T22:39:00.001+02:00

Brolgue Brolguista
?

Berkh :-(

2010-07-20T21:57:00.003+02:00

Acabo de me cruzar com uma coisa de véu integral no MEU quarteirão. Como político legislador não sei o que (mais) faria. Provavelmente, não faria absolutamente nada mais do que o que está já feito. Como ser humano, sei o que me apetecia: espancar o filho da puta que ia ao lado dela (magricela, sem barba, de branco vestido) e a seguir esbofeteá-la a ela (...)

14 Juillet - desta vez, completamente oficial

2010-07-16T12:59:00.004+02:00

O ano passado, a noite de 13 para 14 de Julho foi pouco propícia a acordares madrugadores. Veja-se um extracto publicado há um anito, aquando de uma dupla visita cá a casa:

«Place Moufettard num baile (pouco) típico da véspera da Tomada da Bastilha, com teenagers mais ou menos inconscientes a dançar à volta e dentro de uma fonte, umas mais malucas que outras, um japonoca de sapatinho e calcinha de ganga que acabou por cair dentro da águas (duas vezes), um velhote sem-abrigo que dançava como se não houvesse amanhã, emborcando o que pudesse nos intervalos e tirando a camisola, as sapatilhas e as calças no culminar da sua sexy dança»
Este ano (também com visitas; também com cerveja, também com um deitar tardio) meti na cabeça que ia ver os aviões a passar os Champs. Como já tinha vislumbrado um ensaio, estando a trabalhar numa torre em La Défense, insisti em levantar pela madrugada (brrrrr) para ir ver o acontecimento. E fui. É claro que a avenida está ocupada desde horas pouco católicas para o povo ver os desfiles, mas para o céu consegui ter visibilidade. Veja-se foto foleira do meu telefone.
Depois de uns dias de Sol abrasador deu em chover. Quando passaram os helicópteros eu estava um pinto, mas resisti. O suficiente para ir a casa trocar de roupa sem estar constipado. De noite, ainda insisti para irmos ao Champ de Mars ver a Torre Eiffel a apagar para o fogo de artifício a realçar no céu às cores. Com música a acompanhar e montes de pessoas mas sem chuva. Destaque para a Valse à mille temps do grande Brel.
Resumindo: um 14 de Julho em grande para comemorar 1789.
Aquilo é que foi cortar cabeças!!

Impressões (2/n)

2010-07-14T03:00:00.004+02:00

Continuo a andar até encontrar a placa central que tem a boca do metro Pasteur, do outro lado o primeiro Hotel onde dormi em Paris; que não o primeiro onde me alojei, esse não conta; nesse guardei a mala durante umas horas; penso nessa noite uns instantes, encontro-a à medida que avanço, toco-a quando vejo a estrutura de pedra que sustenta a linha de metro e abriga três tendas sujas, ao lado uns mendigos. Um está a enrolar pacientemente um cigarro, o outro olha desconsolado a garrafa vazia de mau vinho. Neste ponto o metro sobe às alturas, olhá-lo a passar faz-me sempre lembrar os anos trinta, existiria este circuito nos anos trinta? Porquê os anos trinta? Os americanos, Miller, Hemingway, Stein, a tomarem conta de uma Paris fervilhante e acessível, literária, boémia, musical, mas sempre a mesma que encontro quando passo a rotunda de que não sei o nome, mas que me leva à Avenue de Breteuil, aquela que começa no 15ème e desagua no Septième. Será que os apartamentos do sétimo são mais caros? Mais luxuosos? Não sei, não é lá que vejo o Paul Bowles, o Joyce, a Anaïs Nin, o que vejo são os jardins no meio, cheios de gente. Ao lado, na terra joga-se pétanque, passeia-se de bicicleta, de patins. Na relva toca-se a bola de futebol, os grupos animados petiscam e bebem cerveja de lata e vinho em copo de vidro, toalhas estendidas, chego ao ponto mágico de intersecção com a Avenue de Saxe. Se olhar para a frente a partir deste ponto vejo a cúpula de ouro dos Invalides. Se virar a cabeça quarenta e cinco graus à esquerda vejo toda a Torre Eiffel gigantesca, a grande puta.
Parecia-me tão próxima quando a topei ainda há pouco na Catalogne. Caminho mais uns passos e é aí que dou com B, de pé, sózinho, olhar ansioso na relva de Breteuil, a figura ridícula com o sobretudo largo neste fim de tarde quente. Fico a apreciá-lo antes de me mostrar. B tem pretensões a escritor. Mas é evidente que nunca será um; é demasiado bondoso (no mau sentido) para se tornar escritor. De resto, que eu saiba, nunca escreveu nada. Mas também não quero saber. Basta-me falar com ele de tempos a tempos, tentar descobrir se acredita realmente nas suas ambições, no livro a decorar escaparates, a ser vendido aos intelectuais, às meninas, aos estudantes, a ser discutido por críticos de televisão pagos ao minuto para discutir à página; os direitos de autos a caírem paulatinamente numa conta bancária que não existe, em forma de zeros e uns à esquerda da vírgula e B a beber aperitivos nos bistrots, a jantar consolado nos restaurantes da moda, a falar às meninas da vida de escritor, do mundo, da política. A sua obsessão são as meninas, as Mulheres, esses monumentos a Paris, que se passeiam de saltos altos a baterem compassadamente no passeio, que se sentam na relva de Breteuil ou dos Vosges, a puxar a saia para cima mostrando as branquíssimas coxas, que se inclinam com as calças esticadas para baixo deixando aparecer o string acima do rabinho, que se deitam com a leve camisinha a descobrir uma barriga lisa. Bêê. Aprecia-as, adora-as, ama-as uma a uma, ama as miudinhas de 16 anos (sabe-o pelo borbulhento e encaracolado amiguinho); ama as balzaquianas de trinta; sonha com as dames aisées de quarenta anos que nunca irá encontrar debaixo dos seus lençóis de escritor frustrado. Sopro-lhe a boa tarde. Ele surpreende-se. Assusta-se. Estava em transe: estava deitado na relva de malmequer na boca; estava a passear de braço dado com a sua trintona, com todas as trintonas; estava a puxar a saia da adolescente mais para cima, a pôr-lhe a palma da mão na coxa, a subir lentamente, com paciência.
Não parece contente por me ver. Pudera! Acaba de se ver ao espelho, de se lembrar de quem realmente é, de acordar de um sonho tão dourado como o topo dos Invalides que se impõe em frente a nós. [Continua...?]

Impressões (1/n)

2010-07-14T02:52:00.009+02:00

Enquanto desço a rua, olho nos olhos das pessoas que se cruzam comigo, algures neste fim de tarde soalheiro. Na lavandaria um rapaz espera enquanto lê um livro; outro está sentado de olhar fixo na grande máquina de lavar.
Na pequena esplanada da tabacaria (duas mesinhas) vejo a empregada do animado Café Au Metro. Não pára de puxar a baforada do cigarro para me acenar brevemente com a cabeça. Do lado direito, olho o belo bistrot Les Frangines, com os seus grandes pratos de salada. Ao balcão, vislumbro o preto estiloso que toma conta do bar. Alto, cabelo afro a meio gás e cara de ganzado em controlado. Mais á frente a papelaria. Entro para admirar o mosaico de revistas e jornais, edições especiais, ofertas de livros e cêdês, escuto o jazz que preenche o espaço, dou o bonjour à barba atràs da caixa. Saio e dou de caras com o estanderete do sem-abrigo que tem poiso no grande passeio. Tem cara de avozinho muito bem alimentado, o fato de treino não sujo, a pele um pouco cirrótica. Dou-lhe o bonjour também.
Começo a ouvir o som dos metais, o trombone, o trompete, em fundo uma faixa amplificada. Os romenos (sérvios? bósnios?) dão uma animação especial à rua, vão parando de soprar para estender o chapéu. Um cigarro, uma moeda, os dentes falhos, algum de ouro, as roupas esfarrapados no apelo de um cheque refeição em troca da alegria estival de um quarteirão musicado.
Volto atrás e meto à esquerda (sem dar moeda) na Rue du Chateau, passo a loja dos puzzles; não, páro na loja dos puzzles feitos à mão, peças cortadas de uma forma original; são caros; junto á janela está um mapa de França com os departamentos bem divididos, sem pensar ponho o dedo mais ou menos ao centro da Île de France, vejo o risco do Sena a encaracolar, alcanço o ponto máximo da parábola que divide as duas margens de Paris, traço-lhe uma tangente (a derivada?) e começo a descer uma recta perpendicular imaginária. Desço devagarinho, fantasio com o meu dedo no vidro da montra. Páro e sei que estou com o dedo no ponto em que me encontro. Deixo e sigo em frente, enconto a pequena praceta com três bancos de jardim e um de créditos, contas e juros, operações complicadas que nunca me apetece entender; do outro lado as letras Arte Nova do restaurante Chateu de l’Ouest; avanço, deixo nas costas a Rue de L’Ouest com o seu bar de jazz (utopie), a loja de revistas antigas, bêdês, discos de música ligeira e de capa foleira, pó e mofo; deixo o restaurante libanês e sigo à Place de La Catalogne, grande, airosa, de construção recente, trânsito intenso e sei bem onde contorná-la, atrasando os ponteiros do relógio até encontrar à minha frente a Torre Eiffel gigante, já meia iluminada (ou toda iluminada?) indicando a entrada da Boulevard Pasteur. É por aí que entro depois de contornar a rotunda, a Gare Montparnasse às três horas, os tgv’s chegando da Aquitânia, da Bretanha, à minha esquerda. [Continua...]

The Latest...

2010-07-10T00:58:00.004+02:00

E então? Não dizem nada? Cuu cuuuu!! 'Tá aí alguém? Têm acontecido umas coisas por aqui, tenho andado preguiçoso, embora possa prometer que vou poustar um dia destes, sou gajo para aproveitar os 3 dias livres da semana que vem para aparvalhar um naco, história de desenferrujar o teclado.
Primeiro ponto, e começando pelo fim, está um calor de ananases. Verdade, é o único comentário que consigo fazer: está de ananases, como diria o Zé Maria. Entretanto esteve cá em minha casa outro grande escritor. Hoje! É verdade, não és o único, ó Philosóf. De resto, parece que tenho casa agendada no sul da terrinha. Isso e o feriado na quarta-feira fazem-me ter esperança no futuro da humanidade. Da minha. Mas antes: está por cá o Vidrinhos, um grande Carvalhense. Está cá há uns meses, o que tem desgraçado as minhas sextas e alguns sábados. Temos andado a descobrir a noite sempre em alta velocidade, sem deixar mal a reputação. Claro que o impacto nas minhas segundas-feiras é podre. Como nos velhos tempos. E o meu chefe? Já pensei algumas vezes se os chefes - como as sogras - deveriam ser sempre detestáveis, desagradáveis, incompetentes, desumanos e se eu tinha um defeito qualquer. A verdade é que adorava o meu Boss (também curto a sogra, ok?). Foi com ele que vim para aqui (foi ele que me convenceu). Embora seja o salário (parco) que me convence a trabalhar. Dinheiro, o filho da puta sujo do dinheiro mais a falta de tomates que me impede de mandar foder esta merda toda que era o que me apetecia quando ele me disse que ia para o outro lado do mundo mandar na pôrra dos amarelos que vão conquistar esta porcaria em três tempos preparando-se para fazer com que o domínio americano actual pareça tarte de maçã. E mudei de chefe, a primeira vez que o faço sem que seja EU a bazar. Isto é: não fui eu que mudei de chefe, foi o chefe que mudou de mim. ou o caraças, não sei explicar. Bem, se não perceberem telefonem, seus amigos da treta; que ainda tenho o mesmo númbaro - ou númvaro, já não sei. Telefonem, caralho! Ou mandem essémeésses a falar da merda do mundial que vai ser ganho pelos coños que jogam à bola que mete nojo (seus bostas). Desculpem a linguagem, fiquei meio traumatizada depois que fiz meu terceiro aborto. Ora, vão-se foder! Já viram bem o que se está a passar? Tenho o cursor invisível!!! Se voltar atràs - digamos... - para mudar um acento, deixo de saber onde estou e tenho que escrever outra coisa qualquer para voltar a ver e depois tenho que apagá-la... Ufff
Mas ouçam lá, que conversa é essa? Foi para isto que vim para aqui? Hein? Não sei, acho que vim para vos dizer que ando a sobreviver a este calor pesado e sujo, aos metros lotados de mini-saias obscenas, à falta da mais leve ponta de motivação no trabalho, às saudades que tenho de ti e de ti e de ti e de vocês e tuas e tuas e que, maidia menos dia estou por aí a estourar...

Em verdade, em verdade

2010-06-21T19:00:00.003+02:00

CADA VEZ ADORO MAIS ESTA CIDADE. E olhem que a coisa não tem andado muito fácil cá para os meus lados. Mas pronto: Portugal goleou, saí cedo do trabalho, as camisas esperam a tábua de passar mais um(s) dia(s) e vou até ao Quartier Latin ter com malta dos Carvalhos que é malta que parte tudo quando é preciso. Mas hoje com calma que para nós não há feriado esta semana.

Memories

2010-06-16T20:10:00.002+02:00

Hoje, apesar de quantidade de merdas (hey, that's the word) que me navegam na cabeça, não deixei de me lembrar de 93!

Picando taxistas

2010-05-20T20:08:00.002+02:00

Para picar um bocadinho com Yellowcab: acabo de chegar Madrid onde te sentas a almoçar num sítio qualquer e a chavala que te pões os talheres te trata por TU. Quanto aos títulos, uma das vantagens de andar pelas Frâncias é que nem me lembro dessa merda que não interessa rigorosamente nada, sobretudo quando o podes comprar em 3 anos de moderna ou fernando pessoa...

Cavaco, faz lá o que sabes fazer melhor:

2010-05-16T19:39:00.000+02:00

Entrega-nos essa taça!

O pior não é a noite

2010-05-16T15:15:00.002+02:00

Esta história da Noite dos Museus dá uma dor de cabeça no dia a seguir...

Vivemos em comunismo

2010-05-13T19:19:00.003+02:00

Amanhã vou discutir a minha declaração de impostos. Não é que me enviaram uma estimativa do escandaloso valor que vou pagar e dias depois ainda tenho um impresso da empresa porque ainda faltavam mais uns pózinhos para declarar? Dassssssss, e isto tudo prevendo que lá para 2040 (como eles gostam de prever em avanço quando se fala destas coisas) não há reformas p'ra ninguém...

Vulcão 0 - Alien 3

2010-05-09T15:56:00.003+02:00

Resultado com o jogo ainda a decorrer. Principais eventos:
Dia 1:
Chego a Malpensa - Milano e o meu vôo tem atraso de uma meia horita, acaba de sair um avião para Paris à hora. Para Londres, Amesterdão e Bruxelas está tudo cancelado. Que é que se passa. Uma menina ao nosso lado dá-nos a informação: um vulcão entrou em erupção em... Inglaterra.
(risos)
Vulcão em Inglaterra? Hmmmm... Para resumir, chego a casa cansadito e tarde. Os pormenores estão aqui.
Golo de Amil Neila.
Dia 8:
O espaço aéreo europeu começa a abrir, mesmo no dia do nosso vôo para Londres. Chegamos, vimos, vencemos e regressámos. Os pormenores estão aqui. E aqui.
A coisa parece acalmar.
Segundo Golo de Amil Neila.
Dia 13:
Viagem a Madrid. Do vulcão, nem fumo.
Dia 14:
Regresso a Paris. Da Islândia, nem cinzas.
Amil Neila descansa e procede a algumas substituições para ganhar tempo. De vez em quando, sente um toque do adversário e atira-se para o chão na teatrada.
Dia 20:
Vim ao Porto. Em trabalho. E em prazer. Sem stress de maior, aproveito para ficar no fds.
Dia 25:
Deveria apanhar daqui a pouco o bichinho para Orly. Como sabem, está tudo bloqueado. Já confirmei: vou ficar por casa mais uns dias.
Amil Neila obriga o adversário a marcar um golo na própria baliza depois de cruzamento da esquerda.

...ou Lutécia?

2010-04-29T00:00:00.002+02:00

Descubramos então as diferenças:

A Simpatia: sair de Paris significa que se vai forçosamente encontrar mais sorrisos, mais abertura, mais disponibilidade. quem cá veio sabe isto. Até os Parisienses estão conscientes disto. Mas chegar à "fronteira" e ter logo bom-humor, sorrisos, conversas é entrar com o pé direito. Pedir uma direcção e sair o bar-tender de trás do balcão para sair do Pub e indicar o caminho é quase estar no Porto. Pedir informações e explicarem-nos devagarinho para entendermos é um cartão de visita. Na "minha Paris" a resposta a este tipo de questões costuma ser do tipo "Démerde-toi que já é uma sorte do caraças estares em Paris".
O Relax: é um corolário da anterior. Em Paris, ao mínimo problema de organização, à mínima fila de espera, atraso, o que seja, a malta começa a bufar, a praguejar, a insultar. Em Londres está-se bem. Não há-de ser nada. O índice de ataques cardíacos deve ser bem menor outre-manche. Ou então não sei.
O Luxo: Paris é uma cidade sempre monumental e luxuosa, o dinheiro. vê-se. Altas casas, altos carros. Londres é menos, bastante menos talvez. Mas cruzam-se Aston Martins, Rolls Royces, Ferraris - ainda por cima vindos pela esquerda - a cada minuto. O dinheiro rola.
Os Transportes: Nem vou deixar reticências. O Tube é fixe. Mas desiludiu-me. É limpinho, é certinho, não está ocupado a 120 % fora das horas de ponta como o Metro de Paris e podemos sempre sentar-nos. Mas não é a mesma coisa. Estivemos a dormir na área de Kensington, perto do Hyde Park. Tinha um metro "relativamente" próximo. À mesma distância desse metro posso encontrar, da minha casa, as seguintes estações de Metro: Pernety, Gaitê, Plaisance, Montparnasse, Edgar Quinet, Vavin, Raspail, Pasteur, Denfert-Rochereau, mesmo Port-Royal. Bem, já vão DEZ.
Necessidades: estamos em Camden town. Já lá vão umas horas. E a alimentação não ajuda. Preciso de ir à casa de banho. Já! E a casa de banho pública de uma feira meio alternativa é... UM MIMO. Limpa, com papel, sabonete, tudo branquinho e lavadinho. O mesmo se pode dizer de qualquer casa de banho de bar ou restaurante. Agora experimentem, em Paris de França, ir à casa de banho do café mais luxuoso, depois de pagarem mil paus por um café. Não digo mais nada.
Beber Até Morrer? : Os bifes têm fama de bebedolas. Bem o sabemos. Não têm é o proveito. Tentem lá beber uma cerveja ao Sol de uma esplanada. Ou em Camden, enquanto comem ao lado do canal. Só se for sem alcoól. Daí, talvez seja por isso que eles se enfrascam nos Pubs até não poderem mais. Mas aí digo-vos eu: aqui na velha Lutécia, para ter companhia para beber a sério, tenho duas escolhas: Portugueses ou Belgas. Em London, dá para encontrar mais malta que acompanhe.
E uns trocos? : Podem pegar no parágrafo das estações de metro e substituir por mendigos. Embora em Paris consiga haver mais mendigos que estações e em Londres menos. Não sei onde os metem. Mas lá que os devem meter em algum sítio, lá isso devem.
Os Indígenas : Sempre pensei que havia mais "variedade" na capital do império. Mas não me pareceu. Em Paris, há mais cores, mais origens, mais diferença. E também se anda mais bem vestido. Sobretudo elas. Falando nisso, se as Francesas são uma putas, as Inglesas são umas putéfias. Bon... Quanto ao sector gay: em Paris há o Marais, em Londres há uma zona de bares perto de Picadilly. Mas ao menos em Paris, as meninas também andam por lá à mistura. O que anima...
Restaurante: Ao contrário do que se passa na congénere francesa, em Londres os empregados não te tratam como se te estivessem a fazer um grande favor por te servirem comida que vais pagar a peso de ouro. Mas claro que nem vou comparar a comida, pois não?

E agora? Bem, to make a log story short ou pour faire court, para já fico onde estou. E bem. E com vontade de voltar a atravessar a mancha brevemente.

Londinium...

2010-04-28T23:48:00.002+02:00

Além da excitação de conhecer uma nova cidade, fui com a expectativa - o receio? - de me dar conta de que Londres seria muito mais "a minha cidade" do que Paris. O Punk Rock, os Pubs, os bebedores de cerveja empedernidos que se reabastecem até ao pescoço ao toque de "last call for alcohol", a língua inglesa que há uns anos me era tão mais familiar do que a francesa, a fleuma bem humorada das classes altas, o espírito arruaceiro das lower classes, os Smiths, os Cure, a mágica interrupção de um concerto de Eric Clapton para apresentar o génio Hendrix à Europa, the tube e os autocarros de dois andares, as cabinas telefónicas vermelhas (que resistem ainda ao telemóvel) e a paixão do futebol, a New Wave of British Heavy Metal (um verdadeiro paradoxo taxonómico), os Clubs e as lojas, os Beatles e os Stones (nota mental: ovir The House Of Love depois). Em suma: tudo menos uma monarquia abastada e inútil me fazia senti um ignorante por nunca lá ter ido (apesar de a minha primeira viagem ter sido precisamente à Velha Albion e logo com duração de 15 dias de Sol). E esse quase tudo incluía os museus gratuitos dos quais vi nenhum e os pequenos-almoços colesterólicos dos quais tive direito a um.
A excitação adicional, a alegria, a felicidade, veio ainda da surpresa que me proporcionaram ao fazer vir o Maninho (com a Maria) e o Bino do solarengo Portugal para a Sunny (!!!) London.
Estando a viver noutra das grandes cidades Europeias (deixemo-nos de merdas: na outra grande cidade Europeia) não consegui (nem quis) resistir a comparações. As mais das vezes sem julgar; só para comparar. Porque lá porque duas cidades /duas pessoas / dois objectos são diferentes não significa que haja uma melhor. Mas também não quer dizer que não se pudesse escolher. Com ou sem dúvidas.

Foda-se que maluqueira

2010-04-22T14:46:00.002+02:00

Estah tudo a andar pela esquerda, camaradas!!

Times they are (still) a-changing

2010-04-20T18:59:00.002+02:00

É Domingo à tarde. Fim de tarde. Ainda mal recuperei da maluqueira de um Sábado à Noite franco-português.
Do outro lado da rua ouço, através da janela entreaberta do prédio em frente um som de Hard-Rock japonês speedado e cheio de guitarras. Não sei se dá p'ra ver...
E, para além da música, ligeiramente enquadrado no ritmo ouço uns tlec, tlec; tlec; tlec tlec tlec.
Não precisei de ter espreitado para saber o que faziam.
E talvez fosse tempo para uma pequena reflexão. Mas ainda é cedo, as coisas continuam a mudar. E muito rápido. Com ou sem crise.
Sei que agora posso ouvir música extremamente decente em casa de amigos. Mesmo quando há gajas! O problema é que depois tem que repetir-se. E se só há um cêdê a coisa fica repetitiva. E eu sou dos que guardam as músicas boas para ouvir quando apetece. E mais ainda: consegue-se jogar aquela porra com a música em volume baixo o que quer dizer que o tlec tlec pode mesmo sobrepôr-se ao som. No limite, um tipo com prática pode mesmo jogar sem som, olhando apenas para o ecran da televisão.
Como disse, ainda é cedo, mas que isto merecia uma reflexão lá isso merecia e conheço um tipo que era capaz de a desenvolver já já. Mas esse anda mais preguiçoso do que eu para a blogaria.

Ufffff

2010-04-15T23:00:00.002+02:00

Cheguei a casa. E hoje não esteve fácil. Quase não saía de Milão. O vôo antes do meu levantou, o meu tinha atraso de meia hora, o vôo a seguir ao meu estava cancelado, todos os vôos de Malpensa para Londres, Bruxelas, Amsterdão estavam cancelados. E eu sem saber porquê. A minha porta de embarque nunca mais era afixada e eu não estava mesmo com vontade nenhuma de ficar retido em Milão. Esta frase parece óbvia mas, especialmente esta noite, era complicado. É a semana mais importante da Feira de Milano, a dos móveis. É muito mais movimentada que a da moda, ou do calçado. Posso dizer que dormi num hotel micha, de velha guarda, se qualquer luxo por um preço de 5 estrelas. E vários eram os hotéis não mais que bons que cobravam à volta de 900 Eypos. Isto é: a ocupação da cidade estava no máximo. Entretanto, uma francêsa lá nos contou que tinha entrado um vulcão em actividade em Inglaterra (!!!!!!) Risos disfarçados... Ok, afinal a causa era o vulcão mas a geografia não era tão improvável. Em todo o caso lá aterrei em Paris, depois de passar por negras nuvens que temia serem já as do vulcão cheias de grãos, areias, pedras, vidros que iriam fazer explodir os reactores do meu avião. E eu que não fico muito bonito em fogo de artifício...
Na estrada de saída do Charles de Gaulle o caos. Às pessoas que chegavam a Paris em catadupa juntavam-se as que tinham ido apanhar um avião e se tinham visto forçadas a abandonar a ideia. Em cima disto, as obras de recuperação do Périph provocavam um trânsito infernal. O meu taxista (esperto!) conseguiu meter por atalhos e trazer-me a casa inteiro e em tempo record.
E cá estou. Essa é que é essa.

Afinal, os meus amigos também casam

2010-04-13T21:10:00.001+02:00

Pronto, Davo, reservei a viagem. Não podia faltar ao casório. Agora vê lá se não desistes à última.

Não é fácil...

2010-04-08T20:19:00.002+02:00

...estar de volta. Mas aguenta-se.

Mau: o meu colchão; os horários e a falta de tempo; ter montes de merda para fazer e saber que se vai andar na corda bamba até meio de Maio.

Bom: ter um simpático casal de visita vindos da Flandres; ver o Sol que não vi em Portugal; não estar com deprê de regresso ao mesmo nível que estive em Janeiro.

Féééééééérias

2010-03-26T11:40:00.012+01:00

E pronto.

Logo após o início da Primavera em Paris.

Depois de uma viagem relâmpago a Hamburgo, onde me esperava um Sol lindíssimo e uma máxima de 20 graus (que me fez sentir um palerma com o meu casaco em cima do fato).

Dois dias seguidos a levantar-me pelas 5 da matina.

Cá estou de regresso e - juro - consegui sentir o cheiro a mar enquanto percorria a pé o percurso do avião ao aeroporto.
Daqui a pouco espero estar a molhar os pés no Atlântico.

:-)

Imagens roubadas a vários sítios

Pelos Vales de Neptuno

2010-03-21T21:53:00.003+01:00

Filósofo, para te dizer que a busca ao teu livro de Blanchot não foi totalmente infrutífera. Ainda não o tinham por lá (confesso, não fui à Gilbert...) mas trouxe o último álbum saído das arcas do Jimi. Ainda só ouvi uma vez até à música 7, mas promete...